viernes, 27 de febrero de 2015

no fue una especie nueva, no, el rojo bello - Ignacio Uranga


no fue una especie nueva, no, el rojo bello
jazmín del infierno: magnolia púrpura de
etimológico fuego geminado: geminada vos
Materna, ahora, donde acaso estés: coral de
tono, entre ficticios pétalos bordados, funda
por demás adjetivada en la que llegué a contar
cuatro gotas tuyas, previo al apagón, este hoy
de sangre por la tos: el carbonato cálcico a lo
largo de arrecifes dispersa y estructura en
rígida forma: no menos de mí mismo que de
Mannahatta, Kentucky o la baja California ni
de esclavos, Materna, trabajando en minas de
hulla estoy hablando ni en lengua anglosajona:
esto no es Tennessee ni hay asociación de tiros
al anochecer: es de inquina y duelo este fogonazo
tal cual blanco un lirio, tan lentamente blanco
sobre un río negro pasa hundido en su flotar
blanco, tan lentamente blanco sobre el río negro
hundido en sueños para siempre flota un lirio
en sueños para siempre flota hundido el lirio:
sea tan fuerte el subjuntivo, fueras potencia aún
acto sucesivo en cada sol de la mañana y no amor

tan cívica y numéricamente reducido a la nada


Ignacio Uranga, Materna.
Viajera, 2014.
  

Alex Matzke

domingo, 22 de febrero de 2015

Latente - Andrea Larrieu


Me desean
quieren que me encienda,
me temen
ansían que me extinga
mato el frío, freno temblores
arraso dejando un campo devastado
desnudo, transpiro, fascino, ardo, enloquezco
sofoco, quemo, lastimo, gimo hasta el dolor
derrito, atraigo, doy placer,
caliento, invado, ahogo,
no puedo respirar.

Crezco entre los leños apilados
me avivo, ensancho, trepo en el aire
salen chispas de mí.
Enciendo el carbón negro,
lo transformo y lo hago mío.
Me multiplico en el bosque
enrojecen las copas de los árboles
mi cuerpo despide humo
oscuro y denso.

Latente
permanezco esperando

encender otra vez.


Andrea Larrieu, 2014.
Autora de Encontradas y Perdidas.


lunes, 16 de febrero de 2015

Axel Levin * Abro la puerta

Abro la puerta, y por alguna razón me siento bien solo con ese acto.
Quiero ver el cielo a lo lejos: detrás de los árboles y sus nervaduras.
Quiero unas paredes confundidas en vidrio: las imagino moviéndose.
Quiero a la ciudad diminuta: tan relativa como yo pueda.
Lo intuyo antes de entrar, y cuando lo hago no me sorprendo.


Ahí está todo.


La cerámica extendida y su frío
la luz corrediza del oeste
los pasillos conectados sin principio
los objetos en el aire
fluyendo.



Camino tres pasos y en el centro cierro los ojos.



Axel Levin, 2015.


Bárbara Bosworth