invierno (otro)
La luna se
viste de invierno y empieza a hacerse brillo y polvo. Hace frío de
café con leche y la vemos detrás de la ventana caer, flotando por
ahí con su rastro de recuerdos inconclusos. Así es, afuera nieva un
poco, apenas plateado el aire. Pero adentro, en nuestra piel, quizá
entendiéndose en alguna cosquilla perceptible, respiran tibios
nuestros fragmentos. Aun con la sensación del pulóver o de la
estufa el escalofrío nos encuentra desnudos.
Hay algo
de melancolía en este aire, algo de incompleto, de duda, de nombres
que no llegamos a recordar. Nos interrogamos solos, sin lenguaje ni
pretensiones, únicamente para sentirnos acompañados de una
pregunta.
Axel Levin, Palabras que nos nombran.
Viajera, 2014.
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