Feliz 2014

Breckenridge - Cecilia Maugeri

Te pedís te exijís
un espacio para el postre
un lugarcito
como si ese lugar
–ese cacho de estómago–
nunca hubiera sido
–no es–
más chico que el que ya ocupaste
sin pedir permiso
el estómago te grita
¡ya está!
no hay más
pero ves
lo dulce
ojos que saben que no puede ser:
eso no entra en el lugarcito que te queda
pero igual
siempre hay
un lugarcito más
el que te pesa cuando corrés
y sudás
y pensás que son un par de años de más
que no viviste
y ahora te pesan
muertos en el fondo de tu estómago
años que te comiste
años que devoraste
sin digerir
sin espacio libre
y así seguís
y no podés
correr
sin aire
sin sangre
porque te la chuparon
todos los mosquitos
porque tu sangre es dulce
porque siempre tenés espacio
porque sos voraz
y no podés parar
de consumir
y entonces
te consumen
la sangre
dulce
plateada
y entonces
te hundís
y tratás de buscar
la brújula
porque estás tan abajo
y creés que el norte es arriba
y lo apuntás
querés buscar
tu norte:
ahí está
la flecha que te marca
en el cuadrante
la dirección
como el reloj
que te marca el sentido como una aguja
que pincha
siempre para el mismo lado
marcando el ritmo
tictaqueante
ahí viene
la última porción de vida
que te vas a comer
dulcemente
una y otra vez
pero ya no
es
ya no está
porque no hay lugar
room
for
dessert
no hay espacio
vas a desertar
despacio
vas a consumir
–aunque no quieras–
tu vida
que ya no cabe
en el espacio que le dejás


You ask, you demand of yourself
to leave room for dessert
a little space
as if that place
–that corner of stomach–
had never been
–it’s not–
smaller than the space you already filled up
without asking permission
the stomach shouts at you
enough!
that’s it
but you see
what’s sweet
eyes know that it can’t be possible:
that won’t fit in the space that’s left
but then again
there’s always
a little more space
that weighs upon you when you run
and you sweat
and you think there are a couple of years more
that you didn’t live
and now they weigh upon you
dead in the bottom of your stomach
years you ate
years you devoured
without digesting
without room
and like this, you go on
and you can’t
run
without air
without blood
because they suck it from you
all the mosquitoes
because your blood is sweet
because you always have room
because you’re voracious
and you can’t stop
consuming
and then
they consume you
the blood
sweet
silver-coated
and then
you drown
and you try to look for
the compass
because you are so far down
and you think that north must be up
and you aim
you want to look for
your north:
there it is
the arrow that guides you
in the quadrant
the direction
like the clock
that guides your sense like a needle
that pricks
always in the same direction
beating the rhythm
tick-tocking
here it comes
the last portion of life
you’re going to eat
sweetly
once and again
but not anymore
it is
now it isn’t
because there isn’t room
room
for
dessert
there’s no space
you’re deserting
slowly
you are going to consume
–even if you don’t want to–
your life
that doesn’t fit
in the space you have left

Cecilia Maugeri, visitante / the visitor, Viajera, 2011.

el calor fue rotundo - Natalia Monsegur

Sofia Minetto

el calor fue rotundo
implacable
me llevó de los tobillos
al centro mismo
atravesando arenas
granos maíz
me dejé arrastrar
como quien quiere conocer
sentir el ripio
y no me ahogué
las mejillas se llenan de sangre
(porque fue hermoso)

Baleares/ no vio el agujero y cayó, como Alicia cuando aprende los distintos tiempos. Cayó en una cueva desde donde se podía ver el mar. La fotografía instantánea del azul. Esperó a que el viento menguara y que llegara el príncipe del submundo invitándola a reinar.

Natalia Monsegur, Casa de Viaje, Viajera, 2010.

Viajera Inspira en el colegio - Mariano Lattner

Leonor Fini

Compro y vendo
miran y vendo
quieren y vendo
piden y vendo
navidad y vendo
reyes magos y vendo
hija ve y vendo
todos quieren lo que vendo
compro y vendo 
compro y vendo

Mariano Lattner 2º 2ª del Colegio Nacional de Buenos Aires

Texto producido a partir de la lectura de poemas de clin caja, de Anibal Ilguisonis.

Vamos a Córdoba - Eduardo Camisassa

Vamos a Córdoba

El Siam di Tella nunca taxi estaba listo para salir a la ruta a la nochecita. Se había controlado el agua y medido el aceite como Dios manda. El viaje desde Alvear hasta Córdoba era largo, habría que viajar toda la noche por unas rutas que nadie conocía pero estaban dibujadas en mapas, siempre cambiantes porque pavimentaban una nueva. La Argentina tuvo una vasta red de ferrocarriles antes de 1960 y había mucho que pavimentar. Los trenes convergían hacia Buenos Aires y el país desarticulado se había desarrollado hacia el exterior. Sólo había caminos de tierra para audaces que se atrevieran a transitarlos. Tal vez, cuando los audaces no fueran pocos, los giles se darían cuenta. A los mapas más nuevos había que pedirlos porque sólo los podían mirar los mayores. No había por qué preocuparse si nadie se iba a perder. Salvo que se despertara de repente en medio de la ruta 8 y escuchara pronunciar en inglés el nombre de algún pueblo.

–¿Dónde estamos?

–En Jiugs.

–No me suena ese lugar. Vamos mal por acá. Pará y preguntemos porque seguro que nos perdimos. Por Jiugs no teníamos que pasar.

–Sí que había que pasar para ir a Córdoba. Estamos en Hughes, cerca de la laguna Melincué al sur de Santa Fe. Se pronuncia Jiugs, me extraña vos que sos santafesina y decís que conocés tantos pueblos.

–Ahhh... si Jiugs es Hughes voy a seguir durmiendo.

No era cuestión de andar a más de 100, por varias razones era mejor ir despacio. Entre 80 y 90 kilómetros por hora era una velocidad crucero óptima para aquel autito de los sesenta. Había

que salir desde el centro de la provincia de Buenos Aires, cruzar Santa Fe por el sur y surcar media provincia de Córdoba para llegar a Villa María. Después de cruzar esa ciudad, se desembocaba en la ruta 9 para ir a Córdoba capital. Semejante trayecto tenía algunos caminos que eran de hormigón, pero de “media trocha”, como el de 25 de Mayo a Chivilcoy. Cuando se enfrentaban dos autos, una de las manos tenía preferencia y no se bajaba de la ruta. Pero cuando venía algún camión no había prioridad que valiera, el del auto tenía que hocicar y se bajaba del pavimento mientras el camión seguía campante por la media trocha pavimentada.

En Córdoba, la recompensa era juntarse con la familia. Allí vendrían los abuelos y vivía su hijo con la familia. Ese era un tío tío, no como los del afecto que eran muchos más y no tenían ningún parentesco sanguíneo que no fuera la tremenda circunstancia de compartir bote y tener que remar juntos.

Las Fiestas siempre dieron motivo para reunir a las familias; fueron las pausas de Navidad y Año Nuevo, seguidas de largas vacaciones de verano, fechas que se destinaban al reencuentro. Las reuniones pantagruélicas serían meras excusas, ya que los descendientes de piamonteses las usaban para comer como chanchos y tomar como camellos. Dejando los postes clavados, el autito manejado por el dentista avanzaba hacia Villa María.

–Uuuy, tío… me falta la plata de la billetera, me la afanaron

–dijo el nene que iba a Córdoba a quedarse en la casa de unos parientes y había aprovechado el viaje desde Alvear. El nene era Marito, el hijo de Mario, que esperaba que ese tío del afecto le

solucionara el problema del hurto.

–No puede ser que te falte nada en este auto. Buscá bien la plata, ¿estás seguro? Acá no puede haber pungas.

–En la billetera que me afanaron había cincuenta pesos que me regaló la abuela y ahora no los tengo. Yo no digo que haya pungas pero desapareció la billetera y la plata, cuando subí al

coche los tenía. Sin la billetera me arreglo, pero… ¿con qué voy a pasar estas vacaciones?

–¿Quién le va a sacar la plata a este pibe? No estará pensando que fue alguno de nosotros, ¿qué está diciendo?, ¿que se la afanamos? Está loco, no puede haber ladrones en este auto –dijo

el hijo del tío que, por haberse sentado junto a Marito, se perfilaba como autor de la tropelía del hurto.

Todos, excepto el nene, sabían que era víctima de una broma. En el asiento de atrás, le habían sacado los cincuenta pesos para hacerlo hablar un rato y después devolverle la plata. El billete de cincuenta era lo único que había en esa billetera, toda una esperanza para no sentirse desprotegido en tierra ajena. Se lo habían dado justo antes de subir al Siam di Tella y no podía estar

muy lejos ni en ninguna parte; habría que terminar rápido el chiste para que Marito no llorase.

–De aquí no se baja nadie, no puede ser que haya ladrones en este auto. Al que se quiera ir lo revisamos de cabo a rabo –dijo la tía postiza.

–Sí, tía, no puede haber ladrones acá –dijo el nene con la voz compungida buscando protección en algún mayor. Marito se estaba poniendo a llorar, aguantaba las lágrimas porque le habían

enseñado que “los hombres no lloran”.

–Es medio raro este robo, habrá que revisar a todos. A ver… allá está la billetera y acá hay un billete y es de cincuenta. Debe ser el que te faltaba, guardalo bien, vos perdés todo –dijo el hijo

del tío haciendo aparecer el botín. El episodio había terminado para evitar el llanto del nene.

El camino hasta Villa María estaba despejado siempre. Desde allí el tránsito se complicaba y la ruta 9 se hacía insoportablemente tediosa. En esos pocos kilómetros, hasta la capital de  Córdoba, cambiaba súbitamente la tonada e iba apareciendo, palmo a palmo, el más filoso humor cordobés lleno de ironía y plagado de “dequeísmos”. Acercarse a Córdoba era como haber empezado a leer la revista “Hortensia” que en Buenos Aires no se conseguía. En cualquier esquina alumbrada había

sapos para patear y “guasos” honrados por alegres borracheras.

Cuanto mayor era la tonada cordobesa más derecho tenían los “culiaos” al alcohol y la curda. En Oliva estaba el famoso manicomio donde reunían a los que presuntamente estaban “del

tomate”. Siguiendo siempre hacia el norte, la ruta pasaba por el medio de pueblos llenos de semáforos. Hasta llegar a destino para entrar por el sur, donde se empezaban a instalar las automotrices que harían más ricos a los ricos y más pobres a los demás.

Una vez en la ciudad, había que dejar al nene con la tía abuela enfrente de una iglesia doctoral. El dato geográfico no significaba mucho en una ciudad siempre llena de iglesias que dejan respirar ese aire colonial que tanto gusta. Mucha influencia de los curas y de otras razas, como la de los abogados, que no contentos con enseñar en Chuquisaca habían creado la primera

universidad. El dentista aprovechó para explicar que allí había estudiado y que Córdoba era cruzada por el río Primero. Había crecido muchísimo la ciudad y por eso él no conocía tanto.

–¿Por qué le dicen Docta?

–Aquí fundaron la primera universidad del país. Por eso le dicen “doctos” a los que tienen muchos conocimientos, gente instruida aunque sea a los tortazos.

–Docta suena a medialunas rellenas o a tortas negras. Debe ser por eso que estos tipos son entendidos a los tortazos.

–Si te escucharan los tíos se ofenden, ¿cómo se te ocurre decir que los doctos son los que entienden a los garrotazos? No empecés a decir pavadas, ya le robaste el billete al nene y casi

llora – aseguró el tío.

–Pero no lloró. Yo no creí que se las iba a aguantar el borrego.

–¿Cuándo te vas a portar como la gente?

–Papá, yo me quiero portar bien pero a veces no me sale. Casi nunca me sale.

–Ahora me acuerdo. Me contó tu tía lo que pasó el año pasado en Carnaval. Con una bombita de agua casi volteaste a un tipo en una moto y tuviste que refugiarte en sus polleras.

–Y sí, después de que lo bañé alguno me tenía que salvar y por suerte estaba ella. El tipo venía por la diagonal en una motito, le tiré el globazo de agua y lo empapé, se bajó y me

empezó a correr. Ahora me acuerdo que tenía un traje blanco pero yo no podía saber que iba a una iglesia a casarse. Me corrió hasta la puerta y cuando contó lo del casamiento la tía se reía. Lo hizo pasar a la casa y le prestó una toalla para que se secara. Tenés que tener en cuenta una cosa importante papá: fue uno de los mejores globazos que tiré en mi vida. Lo hice sopa.

–Todo el tiempo me estás haciendo renegar. ¿Cuándo me vas a dar tregua?, ¿vas a cambiar y te vas a portar bien? Sos un Judas, siempre hacés lío y te tienen que andar corriendo. Ya te pasó con Miriam, si no te salva tu madre Mahmoud todavía te está pegando. Sólo a un loco como vos se le puede ocurrir intimidarla y pegarle.

–Papá, no mezclés las cosas, con la Turquita fue distinto… Mahmoud, ¡qué nombre!, no me digas que te gusta. Ella no me hizo caso: yo le dije que entrara, que no estuviera en la puerta de

la tienda y le dí un plazo.

–¿Quién corno sos vos para decirle que entre y darle plazos? Ella está donde quiere. 

–Pero yo le dije que si se quedaba en la puerta de la tienda y no entraba le iba a pegar. Ya le había avisado y no me podía imaginar que el Turco estaba escondido y me iba a correr si le

pegaba. Por suerte me siguió como cincuenta metros y no me pudo alcanzar.

–Callate, callate que me hacés dar más bronca. No te puedo estar cascando a cada rato. Sé bueno, portate bien, pensá un poco lo que vas a hacer. Me tenés cansado y ya no sé cómo decirte las cosas y lo mal que te portás. Te pasás el día pensando en hacer travesuras estúpidas, una detrás de la otra, tu mente no descansa con tal de inventar la próxima.

–Papá, yo no soy el peor. Creo que me escuchaste: quiero portarme bien pero no puedo. No me sale.

–Ya sé que podrías ser peor. Prefiero no imaginarme.

Eduardo Camisassa, El fin de la siesta, Viajera, 2013.

El orador, Alain Lawo-Sukam - Poesía en tres idiomas

Cristina Alejos Cañadas, El Baobab y la lluvia

El orador

Bangwa perdió un fiel orador, ilustre por su lengua de miel.
El ídolo de las mujeres se despidió llevando su secreto consigo.

Como mensajero divino, su vida era todo un mensaje.
Como digno servidor de su pueblo, el corazón humilde
llevaba las olas de la ternura a los confines de Bangwa.

Era artesano de hombres, hacedor de santos.
Sabio como la serpiente primitiva, indefenso como la paloma.

Una tarde de Navidad la muerte tocó a la puerta.
Se fue sin mujer, se retiró sin heredero.
De tanto cortejar, había olvidado casarse.
Nunca pensó en procrear.

¡Silencio! ¡Silencio! ¡Gran Silencio!

¡Shhh! ¡Shhh! ¡Shhh! ¡Shhh!

El pueblo perdió a su insigne hablador.
Se fugó de la tierra una biblioteca viva.

The orator

Bangwa lost a faithful orator, illustrious for his honey-tongue. 
The women’s idol bids farewell carrying his secret with him. 

As a divine messenger, his life was all a message. 
As a worthy servant of his people, the humble heart 
carried the waves of tenderness to the confines of Bangwa. 
He was an artisan of men, a maker of saints. 
Wise like the ancient snake, defenseless like the dove. 

Death knocked at his door a Christmas afternoon. 
He left wifeless, he bowed out heirless. 
For wooing too much he forgot to get married. 
He never thought of procreating. 

Silence! Silence! Big silence! 

Sht! Sht! Sht! Sht! 

The people lost a renowned talker. 
A living library escaped from earth.

L’orateur

Bangwa perdit un fidèle orateur, illustre pour sa langue de miel. 
L’idole des femmes tira sa révérence emportant son secret avec lui. 

Comme un divin messager, sa vie était tout un message. 
Comme un digne serviteur de son peuple, le coeur humble 
portait les vagues de la tendresse aux confins de Bangwa. 

Il était artisan des hommes, faiseur de saints 
sage comme le serpent primitif, sans défense comme la colombe. 

Un soir de Nativité la mort toqua à la porte. 
Il s’en alla sans femme, Il se retira sans héritier. 
Pour avoir tant fait la cour, Il avait oublié de se marier 
Il n’avait jamais pensé à procréer. 

Silence! Silence! Grand silence! 

Shhh! Shhh! Shhh! Shhh! 

Le peuple perdit un insigne bavard. 
Une bibliothèque vivante s’évada de la terre.


Alain Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Reve d´Afrique, Viajera Editorial, 2013.

Esta Navidad, libros de Viajera

Conseguí los libros de Viajera en las siguientes librerías de Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Alamut - Borges 1985, Palermo

Aquilea - Corrientes 2008, Once

Caleidoscopio - Echeverría 3268, Belgrano

Clásica y Moderna - Callao 892, Recoleta.

Cobra - Aranguren 150, Caballito

Crack Up - Costa Rica 4767, Palermo

Dain Usina Cultural  - Nicaragua 4899, Palermo

Eterna Cadencia - Honduras 5574, Palermo

Fedro - Carlos Calvo 578, San Telmo

Gambito de Alfil - José Bonifacio 1402, Caballito

Gandalf - Av. Mosconi 3063, Villa Pueyrredón

Guadalquivir - Callao 1012, Recoleta

Hernández - Av. Corrientes 1436, Centro
Venta online: www.libreriahernandez.com

Internacional Argentina - Padilla 865, Palermo

La Libre - Bolívar 646, San Telmo

Librería Norte - Av. Las Heras 2225, Recoleta
Venta online: www.librerianorte.com.ar

Otra Lluvia Libros - Bulnes 640, Almagro

Prometeo - Honduras y Gurruchaga, Palermo Viejo

Purr - Santa Fe 2729, Barrio Norte

Santiago Arcos - Puán 481, Caballito

En la cadena de Librerías Cúspide en Argentina
Consulta de locales y venta online: www.cuspide.com.ar

En San Isidro

La Boutique del Libro - Chacabuco 459

En La Plata

Malisia-Estantería de Libros y Revistas - Calle 55 entre 4 y 5

En Rosario

Oliva Libros - Entre Ríos 579

En Córdoba Capital

Librería del Ciclista - Belgrano 891

En Santa Rosa, La Pampa

Farenheit - 9 de Julio 56

En Brooklyn, Nueva York

Mellow Pages Library - 56 Bogart St. 1S, Brooklyn 11206

Viajera Inspira a los chicos - Ana Chuit

¡Alerta: piojos mutantes!

El estado de Rapunzelandia informa a sus habitantes una plaga de piojos peligrosos. A partir de que la hija de los reyes encontrada recientemente se hiciera un corte estilo Miley Cyrus, todos los piojos que vivían en ella se han disipado por todo el reino. Informamos que éstos son más fuertes que los comunes. De tanto pelo para divertirse y ejercitarse, se han hecho piojos con una capacidad intelectual mayor que los piojos comunes. Además son mucho más grandes y fuertes, capaces de generar muchos chichones. Esperamos que ante cualquier síntoma, como dolor de cabeza, caída de pelo, muchas ganas de rascarse, o ver a incluso a estos parásitos, se presenten en la corte real para un rapado total. Todo el pelo que se recaude será donado como alimento para los caballos reales. Esperamos la colaboración de cada uno de los habitantes, en caso de no hacer caso omiso a la idea de pelar su cabeza, incluso teniendo estos extraños piojos, será mandado de inmediato al calabozo.

Muy atentamente,

la Corte Real.

Ana Chuit (12 años).

Texto producido a partir de la lectura de "Ayudemos a los sapos", de Nicolás Di Candia, incluído en Léame.

Viajera Inspira a los chicos - Giuliana Aprea

Katerina Plotnikova

Caperucita al rojo sangre

Una niña, que tapaba su rostro con una capucha roja, caminaba por el bosque. En la mano, llevaba una canasta, y una manta cubría su interior. El día era frío, las nubes inundaban el cielo y parecía que estaba por llover. La niña iba a visitar a su abuela. La mujer vivía del otro lado del bosque, así que le esperaba una larga caminata. Entonces, la chica de la caperuza volteó al detectar el sonido de unas ramas quebrándose, pero no vio nada. Sin embargo, cuando volvió a darse vuelta, había un lobo frente a ella. Un animal peludo y dientudo, que inspiraba terror. Estaba parado en sus cuatro patas y la miraba atentamente.

-Buenos días, Caperucita Roja.

-¿Cómo sabes mi nombre?

-Nadie olvida el nombre- dijo con un dejo siniestro en la primera sílaba de “nadie”- de un integrante de la familia Roja.

-¿Y cómo sabes que Caperucita es mi apodo?

-¿Lo es? Yo solo lo dije por tu caperuza. Y por tu edad- dijo en un tono burlón.

La niña lo miró enfurecida. El lobo le sostuvo la mirada y luego desapareció entre los árboles. Caperucita Roja siguió su camino.

Finalmente, llegó a la casa de su abuela empapada. Había empezado a llover y tuvo que correr hasta llegar. Ya era de noche y la casa solo era iluminada por la luz de la luna que entraba por las ventanas. Abrió la puerta con un chirrido. La casa estaba vacía.

-¿Abuela?

Entró a la casa. Sus pasos hacían eco al pisar el suelo de madera. Caminó hacia la habitación.

-¿Abuela?- repitió.

Abrió la puerta y se acercó a la cama. Pero la que se encontraba allí no era su abuela.

-Hola, Caperucita.

No crean que ella no lo reconoció, sabía distinguir una anciana de un lobo. Metió las manos en la canasta, buscando algo.

-¿Qué traes en esa canasta? ¿Los ingredientes?

-No. ¡Esto! -pronunció a la vez que sacaba un afilado cuchillo y lo apuntaba hacia el animal.

El lobo se alarmó y abrió los ojos como platos. A continuación, Caperucita elevó el cuchillo sobre la cama y luego lo descendió con rapidez. El lobo aulló de dolor. La hoja del arma se clavó en el peludo pecho. La niña hizo lo mismo varias veces hasta que lo confirmó muerto. Caperucita tenía sangre salpicada en el rostro y en la caperuza, aunque no se notaba ante el color de la prenda, sino que podía confundirse entre las gotas de lluvia. Sólo tendría que lavarse el rostro para cubrir el crimen. No lo había matado porque sí, sino porque era necesario. Había descubierto su secreto. Caperucita jadeaba exhausta, luego, sonrió macabramente ante el trabajo bien hecho. Todo el mundo preguntaba cuál era el ingrediente secreto de los pasteles rojos de la familia Roja. Lo había conseguido en el preciso instante en que mató al lobo: sangre.

Giuliana Aprea (12 años)

Texto producido a partir de la lectura de "Ayudemos a los sapos" de Nicolás Di Candia, incluido en Léame.

Viajera Inspira en el colegio - Zoe Taricco García

"Unformed Figure", J. Pollock, 1963.

Viva vivir

Viva la lluvia, el sol y el mar,
viva vivir.
Viva el amor, los besos y los abrazos,
viva vivir mil veces.
Vivan los árboles y las flores, 
los pájaros y las estrellas, 
viva la luna, 
viva vivir con vos.
Vivan los amigos y enemigos,
vivan los amores y desamores,
viva la vida juntos.
Viva la luz,
viva la alegría y la sonrisa,
viva correr y saltar,
viva jugar,
viva vivir acompañado.
Viva enchastrar, 
viva manchar y no limpiar,
viva cantar y bailar,
viva seguir y parar,
correr y volver.
Viva envolverse, 
esconderse,
viva enredarse.
Vivan las carcajadas y los gritos,
viva la música,
viva tocar, viva sentir.
Viva mirar y ver,
viva el cielo y el suelo,
viva llorar.
Viva morder y comer,
viva soñar.
Viva la magia,
vivan los colores, los olores, los sonidos,
vivan los libros.
Viva la lucha,
vivan las fotos y los recuerdos,
viva crear.
Viva empezar, 
viva viajar por el mundo,
viva conocer, 
viva el futuro.
Viva vivir.
Viva.

Zoe Taricco García - 2° 2da Colegio Nacional Buenos Aires


Texto producido a partir de la lectura de pecespajaros, de Gabriel Kirchuk.

Viajera Inspira en el colegio - Emilia Colombo

Weegee

La gente es rara. Si un grupo de gente pasa gritando por la calle, otro grupo de gente le dice que se calle. ¿Qué pasaría si toda la gente gritara? ¿Qué pasaría si toda la gente fuera callada? No lo sé. También hay gente obsesionada o apasionada por el deporte, así como hay gente que no sale ni a la esquina. ¿Qué pasaría si una persona de cada grupo de gente cambiara de cuerpo? No lo sé. Hay gente inteligente, pero también hay gente tonta. ¿Qué pasaría si la gente inteligente pudiera pasarles un poco de sus conocimientos a los tontos? No lo sé. Hay alguna gente muy fuerte, y hay alguna gente muy débil. ¿Qué pasaría si la gente débil comenzara a entrenar para ser más fuertes que los otros? ¿Qué pasaría si la gente más fuerte siguiera entrenando e inflándose con esteroides para nunca ser superados? No lo sé. No sé qué pasaría si la gente actuara de otro modo, pero la gente es así, y yo formo parte de la gente.

Emilia Colombo – 2º 2da del Colegio Nacional de Buenos Aires

Texto producido a partir de la lectura de una selección de textos de Viajera.

Karina Maccio en Arrancándonos la piel

HOY: Karina Macció en Arrancándonos la piel

Viajera Inspira a los chicos - Ona Hirsch

Deb Maggelsen

Escasez de princesas

Aviso urgente: toda la Zona Norte del reino se queda SIN PRINCESAS y ese hecho se está propagando hacia la Zona Sur. Esto se debe a que a las brujas se les ocurrió la gran idea de envenenarlas para sumergirlas en el más profundo de los sueños, del que no despiertan hasta que las bese su verdadero amor. Esto podría no ser problema pero los príncipes de ahora, unos totales inútiles, temen que al besarlas el veneno, que probablemente continúa en sus labios, los duerma a ellos también. En consecuencia, las princesas nunca despiertan y, al morir sus padres, el reino queda sin nadie que se haga cargo de él. Claro está, que siempre quedan los hermanos, sobrinos, etc. Pero éstos tienen tendencia a estar de un lado más bien maligno, por lo cual el pueblo en cuestión debe temer aún más.

Para que esto no ocurra las princesas deben evitar comer manzanas, dudosamente entregadas por viejitas jorobadas. Aunque uno no debería hacerlo si lo piensa un poco. Los enanos suelen recomendar esto mucho, hay que hacerles caso.

Ona Hirsch (12 años)

Texto producido a partir de la lectura de "Ayudemos a los sapos" de Nicolás Di Candia, incluido en Léame.

Fanny Campos - No te recuerdo de otra vida sino de un sueño

No te recuerdo de otra vida sino de un sueño

Con la cara de cualquier sujeto

tu madre reía como yo  

Tratábamos de ocuparnos de ti

Tú corrías dejándonos atrás  

escapando de las burlas

en un patio que no era el tuyo ni el mío

más bien el mar 

justo en la mitad de aquella noche

Tal vez los sueños no sean tan ciertos

pero es innegable que los ebrios no mienten

y que yo no quiero     

cuando estoy borracha

abrir los párpados          o  las puertas

Tal vez es mejor así      que los ojos se tricen    

sangrantes      histéricos    se tricen.     

Fanny Campos

Fanny Campos es Bachiller en Ciencias Sociales y Humanidades, de la Universidad Católica de Chile. Licenciada en Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad de Chile. 

Ha participado en diversos talleres de poesía en la SECH y en Balmaceda 1215, Santiago. Sus poemas han sido publicados en diversas antologías y páginas web, y ha participado en variados encuentros de poesía y performance. 

Con el premio Mustakies a Jóvenes Talentos, publicó junto a Carolina Castro y Marcela Saldaño, Inclinación al Deseo y al Caos (Ediciones Balmaceda 1215, 2002), y fue invitada a participar en el proyecto de reescritura de Canto General de Pablo Neruda, con otros poetas jóvenes, Desencanto Personal (Editorial Cuarto Propio, 2004). Es miembro de Descentralización Poética, y Poesía Fuera de Mapa. Pronto publicará "Hystera. Poema en tres actos".

Viajera inspira en el colegio - María Justina Vinson

Taiyo Onorato Y Nico Krebs

No pienso más

No pienso más

Mejor olvidarme

No pienso más

Aunque me desarme

No pienso más

Pero quiero quedarme

No pienso más

Debería callarme

No pienso más

Necesito encontrarme

No pienso más

De todo, estoy a punto de hartarme

No pienso más

Es tarde

No pienso más

Me estoy yendo

No pienso más

Me debo estar cayendo

No pienso más

Sonrío

No pienso más

Me despido

María Justina Vinson, 2do 2da del Colegio Nacional de Buenos Aires.

Texto producido a partir de la lectura de "corro, corro", de Mauricio Dreiling, incluido en Vidrio.

Karina Macció sobre una obra de Karin Godnic

Verde a millones, vivos, pepitas de luz, blancas amarillas doradas, monedas de hojas, ojos, marrones, ocre, sombras, ojos morenos, pavorreales esparcidos, titilan, es eso

la vida:

un pálpito

un temblar constante y tenue, un hálito de aire fresco, mentolado,

eucaliptus que se cuela en mi sangre

soy verde

una planta liberada soy verde y tierra

al fin puedo d e s c a n s a r

mi cabeza hecha de cabecitas que respiran, que huelen que se agitan alas, suaves, tiernas

puedo tomar todo con cada ranura de mi cuerpo:

soy desnuda

verde completa

paleta verdolada

puedo sentir sin interrupción

soy una y soy mil mil mil mil mil mil

soy tonos y matices

soy rumor

seseo ssssssssssssssssssssssssssssssssssss

soy abrisada y puro oído

ssssssssssssssssssssssssssssssssss

la respiración es viento leve que me hamaca

alimenta

hay rayos que se beben

bebo sol

la lengua se ilumina

se vuelve traslúcida

hacia el blanco

voy

hacia la nada de nada

al fin

soy una mancha fresca

soy vegetal

soy erecta

soy la única aspiración de la tierra

soy la obra

soy inconsciente

soy pura

puro

oxígeno

ssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

soy capaz

soy mejora 

soy hoja y no para escribir

ojo

oja

para

vivir  

Viajera en el Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti

Viajera Editorial participará de la Feria de editoriales del Mundial de Poesía, versión exhibición, junto a:

añosluz editora

Editorial Simulcoop 

PlantaPapel 

Domingo 8 de diciembre, 18 hs.

Centro Cultural de la Memoria Haroldo Conti

Av. Del Libertador 8151 (C.A.B.A.)