Nadina
Tauhil nació en la Ciudad de Buenos Aires en 1984. Es médica y se dedica
a la psiquiatría. Desde 2009 participa en los talleres literarios de Siempre de
Viaje. Este año publicó un poema en la revista Casquivana 4. En diciembre de
2011 editó ranamadre, su primer libro
que reúne poemas y prosas poéticas por Viajera Editorial.
Aquí,
algunos poemas para compartir:
el cuerpo no entiende
quiere ya
ahora mismo
algo de comer
devorar otro cuerpo
se fusiona
otro cuerpo
se reproduce
se repite
uno dentro de otro
y adentro
uno más chiquito
una mamuschka
cuerpos que crecen
el cuerpo no escucha
caprichoso
grita
un poco de sangre
y de piel
de calor
para calmar a la muñeca
¿qué
pasa con la última?
la más chiquita
la vacía
la que no tiene nada
¿dónde dejé la nada?
¿en que parte del cuerpo?
no la encuentro
¿en qué grieta la escondí esta vez?
nadie
quiere a la mamuschka chiquita
no
puede abrirse
adentro
no
tiene
nada
no
tiene
adentro
y afuera son todas iguales
***
el cuerpo de mujer no tiene forma
el cuerpo no tiene forma de mujer
ni de hombre
no tiene
forma un monigote
tres palitos
una figura
el cuerpo desfigura
empecemos de cero
¿cómo se arma un cuerpo?
tres palitos y un círculo
(para la cabeza)
no me sale, soy chiquita
sólo el círculo
o los palitos
el cuerpo necesita boca
nariz y sonrisa
tres puntitos
ponele un vestido
(o una camisa)
hacele manos
-siempre me falta un dedo-
es muy feo un nene sin manos
(o una nena)
pintalo de azul
-si es nene-
y si es nena: rosa
con colitas y vestido
curvas
las mujeres tienen caderas
(redondas como la cabeza)
como la panza de mamá cuando te tenía
adentro
¿y papá? ¿papá que hizo?
papá puso la semillita
como los árboles
¿y la panza?
cuando como mucho mucho
puso la semillita
creció la panza y naciste
-se me infla como un globo y después
vomito-
¿dolió vomitar algo tan grande?
dolió
un poco
(mucho)
pero no tanto
cuando te vi ahí
chiquita
fui tan feliz
que ya no
importó
***
¿sos toda toda mía?
me encantaría decirte sí
toda tuya
podés llevarte un pedazo de mi lengua y dos capitas de epidermis
guardarlas en una frasco
y tocarme
hacerme hablar cuando más lo necesites
yo hablaría y te diría
soy toda toda tuya
pero no
no puedo darte algo que no tengo
soy de mamá
de papá
de mi hermano y la abuela
me divido y nazco
me divido
para seguir naciendo
y nada queda para mí
no puedo darte
algo que no tengo
no soy
toda tuya
ni toda mía
ni toda de nadie
soy un cuerpo desmembrado
un cuerpo demasiado partido
(vivido)
de mano en mano
parte de la misma cadena
no puedo salirme
y aunque fueras el último
último eslabón de la cadena
vendrían los hijos
los nietos
yo
madre, abuela
ellos también tendrían un
pedazo
y yo sería cada vez
más chiquita
menos tuya
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