Carolina Calvo reseña My Love Worst Poems

Por Carolina Calvo

El amor es un juego de mediaciones que quieren hacerse reflejo, un querer reducir dos cuerpos a uno. Cuando Mis Peores Poemas de Amor explora el lugar del enamorado, lo hace mediante la idea de que es la lengua la que habla por el sujeto y no el sujeto a travésde ella, sólo que desde una lógica de ruptura: la poesía de Karina Macció pelea por la apropiación del querer decir, por la invención de un modo de pensar la escritura que permita entenderla desde sus quiebres y darle una nueva forma al sentido. Los juegos, la pluralidad, lo no binario, son todas estrategias con las que el yo lírico no se deja definir por su lengua, sino que la transforma para decir con ella lo imposible. Es un trabajo que toma protagonismo por sobre el contenido mismo de la obra, ya que los límites del sentido son puestos en duda a través de la técnica y la palabra.

​Todo esto se evidencia significativamente en la traducción. Traducir es, de cierta manera, apropiarse de lo traducido: la lengua misma encarna en ella una realidad y perspectiva propias. En inglés, las expresiones, palabras y sonidos son otros; la traducción no es un espejo sino un trabajo sobre la poesía, hay una inevitable mediación entre autora ytraductora, similar a aquella entre los enamorados. Leer en inglés es más que cambiar delengua, implica también una relectura y resignificación de lo ya leído en castellano. Esto quiere decir que el sentido no es ni único ni unidireccional; es un juego que la obra propone desde la perspectiva del idioma para oscurecer y –paradójicamente– esclarecer el sentidodado. Y si bien el original no fue pensado inicialmente como bilingüe, esta nueva versiónse adapta a su traducción inglesa y busca generar un diálogo entre ambas partes.

La colección Viajera bífida nos propone una literatura que necesita de un lector paracompletarla, trabajarla y darle ese sentido final que el yo lírico lucha por poner y romper en palabras. “A medida que lo escribo me deshago y cambio”, nos dice la obra. Yo propongo: a medida que lo leo, lo deshago y cambio. Si la poesía quiebra el sentido para formar otros, entonces quiebra también las maneras prototípicas de percibirlo. Mis Peores Poemas de Amor necesita un lector que tome un papel activo y complete el significado que se presenta con su ausencia, en las grietas del poema. Pese a que una lectura superficial entienda la poesía de Karina Macció como el reflejo del ser enamorado, lo que en realidad subyace en ella es ese espacio por llenar en la mediación existente entre discurso y sentimiento, entre lo expresado y lo inexpresable. En el juego del amor.

Karina Macció y Nicolás Di Candia - Mis peores poemas de amor / My Worst...

Karina Macció y Nicolás Di Candia a dos voces My Worst Love Poems.

Video: Gabriela Tavolara

Karina Maccio en la UNGS

Lectura de Karina Macció el 29 de mayo de 2014 en la Universidad Nacional de General Sarmiento durante el homenaje a Juan Gelman. 

Tell me you love me - Karina Macció

Tell me you love me

Come on, tell me

that your eyes will soften

now

enough of the axe of the knife that

tell me

that it doesn’t matter what happens what you do

you love me

always

(now then – come on, tell me, tell me straight away)

the thing is, you’re difficult

to cross

your face your joke your steady eyes

and everything

always hanging

by a tiny thread hanging

like that – a thread – like that

and you with the scissors in your hand

one false move and

one foot wrong and

(watch where you step, ok? look at the path, can’t you see the holes?)

and I

clumsy as ever

can do no more

than fall

put a foot right

right where the thread and the scissors and the eyes that are

falling falling falling like

I what

I am falling

Tell me you love me

doesn’t this knot seem enough to you?

(it’s not so difficult, just three words, come on, out with it, tell me,

tell me that)

you love me?

but tell me and mean it

say it in a whisper say it from within

say it without hardening

your voice

tell me like when you miss me or want me there with you

tell me

(tell me tell me tell me)

and never shut up.

Decime que me querés

dale, decime

que los ojos se van a aflojar

ahora

basta del hacha del cuchillo que

decime

que no importa lo que pase lo que hagas

siempre

me querés

(a ver? Dale, decime, decime de una vez)

es que es difícil

atravesarte

tu cara tu chiste tus ojos clavados

y todo siempre

colgando

de un hilito colgando

así, un hilito, así

y vos con la tijera en la mano

un mal movimiento y

un paso en falso y

(cuidadito dónde pisás ehh, mirá el camino, ¿no ves los pozos?)

y yo

torpe como siempre

no puedo más

que caer

meter el pie justo

justo donde el hilo y la tijera y los ojos que caen caen caen

como

yo qué

caigo

Decime que me querés

¿no te parece suficiente este nudo?

(no es tan difícil, son dos palabras, a ver, dale, decime, decime que)

me querés?

pero decímelo en serio

decí con la voz suave, decí de bien adentro

decí sin afilar

la voz

decíme como cuando me extrañás o te hago falta

decíme

(decime decime decime)

y no te calles nunca.

Karina Macció, Mis Peores Poemas de Amor / My Worst Love Poems.

Viajera, 2014.

Chicos de la calle - Alain Lawo Sukam

Chicos de la calle

Al amanecer, vagabundean por las calles revestidos de harapos. El hambre en los ojos, la tristeza en los huesos. Al atardecer, hurgan en la basura de los barrios prohibidos donde mueren de fiestas los anfitriones acaudalados.
Al anochecer, recuestan la cabeza en cartones remendados a la intemperie, soñando con un mañana feliz.
Mansas ovejas sin pastor, son presas de tigres perversos, llanto silencioso de seres inocentes gimiendo en calabozos de almas olvidadas. El dañino pegamento calma el hambre diaria, acaba con el frío nocturno, acaba con el miedo al duende y acaba con la vida dolorosa.
Sin rodeos, me dieron el relato de sus vidas y me contaron sus desventuras sin artificio.
Me parte el corazón ver las miradas sin futuro,
mar de sueños rotos.
Los gritos desesperados de aquellos hijos de la calle resuenan en mi cabeza y en mi pluma, sus lágrimas.

Street children

At dawn, they wander the streets dressed with rags. Hunger in their eyes, sadness in the bones. At dusk they rummage through the garbage of the forbidden neighborhoods where wealthy hosts die from partying. At nightfall they rest their heads in mended boxes out in the open, dreaming of a better tomorrow.
Docile sheep without shepherd, they are the prey of perverted tigers, silent weeping of innocent beings groaning in the jails of forgotten souls. The harmful glue calms the daily hunger, ends the cold at night, ends the fear of goblin, and ends the painful life.
Bluntly they gave me a story of their lives, and told me their misfortunes without artifice.
It breaks my heart to see the futureless looks, sea of broken dreams.
The desperate cries of those street children resound in my head and in my ink, their tears.

Les enfants de la rue

Au lever du soleil, ils traînent dans les rues revêtus d’haillons. La faim dans les yeux, la tristesse dans les os. A la tombée du jour, ils fouillent dans la poubelle des quartiers interdits où meurent de fêtes les hôtes fortunés. A la tombée de la nuit, ils reposent la tête dans des cartons rafistolés à la belle étoile, rêvant d’un lendemain heureux.
Brebis dociles sans berger, ils sont les proies de tigres pervers, pleurs silencieux d’êtres innocents gémissant dans les cachots des âmes oubliés. La colle nocive calme la faim quotidienne, anéanti le froid nocturne, anéanti la peur du lutin et anéanti la vie douloureuse.
Sans ambages, ils me font le récit de leur vie et me racontent leurs mésaventures sans artifice.
Ça me brise le coeur de voir les regards sans futur, mer de rêves brisés.
Les cris désespérés de ces enfants de rue résonnent dans ma tête et dans ma plume, leurs larmes.

Alain, Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Rêve d’Afrique.
Viajera, 2013.

Gregory Halpern

Espíritus ancestrales - Alain Lawo Sukam

Espíritus ancestrales

Mawu, Dahomey, Mbomba, Congo
poderes invencibles
Mebere, Bantu, Mukuru Namibia
mágicos nombres entonados con temor
pronunciados con reverencia.
Espíritus indomables llenaron el continente de idiomas angélicos, poderosos videntes y hábiles curanderos.
El hambre y las epidemias fueron vencidas. Tus hijos vivían a sus anchas, vigorosos como rocas y fértiles como la orilla del río.
Esta mañana de tristes recuerdos, sus nombres pisado en el suelo no infunde miedo a nadie. Los videntes ya no pueden ver, los curanderos ya no pueden curar, el pueblo no reconoce tu lenguaje, no musita tu poesía y celebra cantos y bailes ajenos.
Tus hijos se desploman. Centenares de cuerpos sofocados por el hambre, exterminados por las guerras
y martirizados para toda la vida.
¿Por qué este silencio ahora?
Mawu, Mbomba, Mebere, Mukuru.

Ancestral spirits

Mawu, Dahomey, Mbomba, Congo / invincible power /
Mebere, Bantu, Mukuru, Namibia / magical names intoned with fear /
spoken with reverence. // Indomitable spirits, you filled the continent with angelic languages, with powerful clairvoyants, with skillful healers. Hunger and disease were defeated. Your children were living at ease vigorous like rocks, fertile like the river bank. //
This morning of sad memories, your names stamped on the floor don’t instill fear to anyone. The clairvoyants can’t see anymore, the healers can’t heal anymore, the people don’t recognize your language, they don’t whisper your poetry and they celebrate foreign songs and dances. //
Your children are collapsing. Hundreds of bodies suffocated by hunger, exterminated by wars, martyred for life. //
Why all this silence today? // Mawu, Mbomba, Mebere, Mukuru

Esprits ancestraux

Mawu, Dahomey, Mbomba, Congo / pouvoirs invincibles /
Mebere, Bantu, Mukuru, Namibia /
noms magiques entonnés avec frayeur / prononcés avec révérence. //
Esprits indomptables vous remplîtes le continent d’angéliques langues, de puissants voyants et d’ habiles guérisseurs. La faim et les épidémies furent vaincues. Tes enfants mangeaient à leur faim vigoureux comme des rochers et fertiles comme le bord de la rivière.//
Cet matin de tristes souvenirs, ses noms piétinés à même le sol ne fait peur à personne. Les voyants ne peuvent plus voir, les guérisseurs ne peuvent plus guérir, le peuple ne reconnaît pas ton langage, ne marmotte pas ta poésie, et célèbre des chants et danses étrangeres. //
Tes enfants s’effondrent. Centaines de corps suffoqués par la faim, exterminés par les guerres martyrisés à vie. //
Pour quoi ce silence maintenant? / Mawu, Mbomba, Mebere, Mukuru.


Alain, Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Rêve d’Afrique.
Viajera, 2013.

Benoit Courti

Siembra/ Sowing/ Semailles - Alain Lawo Sukam

Siembra

Al canto de los gallos, los campesinos revestidos de harapos salen deprisa de sus chozas y se van al campo. Los hombres llevan azadas y zapapicos en los hombros. Las mujeres con bebés a cuestas y canastas de semillas sobre la cabeza entonan melodías ancestrales.
El canto del campesino ablanda el camino pedregoso y engalana el paisaje austero acunado por el fresco rocío. Se despierta el campo sigiloso. La mirada llena de lujuria aguarda con paciencia el baile de la siembra.
Agachados en fila india, los hombres penetran la tierra. Lluvia de zapapicos y azadas en la roca antigua. Las melodías místicas de las mujeres abren las grietas de los surcos. Las manos acompasadas bordan los corazones oscuros con olas de semillas alegres. Laminadas por el sol infernal, la espalda de los campesinos parece piel curtida. Las caras chorreando de sudor riegan la tierra ciega.
Descanso merecido por la tarde. El riachuelo calma la sed, el tchou sacia el hambre. El pecho alimenta a
los bebés en lágrimas.
A la puesta del sol los campesinos regresan a sus chozas con el cuerpo cansado y mugriento. Imploran las aguas celestiales y revelan a los jóvenes
los misterios del canto campesino.

Sowing

At the chant of the roosters, the peasants, dressed with rags, leave their huts in hurry and walk to the farm. The men carry hoes and mattocks on the shoulders. The women intone ancestral melodies with babies on their backs and baskets of seeds on their heads.
The peasant’s chant softens the stony path and adorns the austere country-side cradled by the fresh dew. The stealthy field wakes up. Eyes full of lust wait patiently for the sowing dance.
Crouched down in single line, the males penetrate the land. Rain of mattocks and hoes on the ancient rock. The mystic melodies of women open the furrows’ cracks. The rhythmic hands embroider the obscure hearts with waves of happy seeds.
Lapped by the infernal sun, the farmers’ back resemble tanned leather. The faces sweating profusely water the blind land.
Well-deserved rest in the afternoon. The stream quenches the thirst and the tchou assuages hunger. The chest of crystal calms the babies in tears.
At night fall, the peasants return to their huts, the body tired and grubby. They implore the celestial waters and reveal to the youngsters the mysteries of the peasant chant.

Semailles

Au chant des coqs, les paysans vêtus d’haillons sortent en hâte de leurs huttes et s’en vont aux champs. Les hommes portent les houes et pioches aux épaules. Les femmes avec les bébés au dos et corbeilles de semences sur la tête entonnent des mélodies ancestrales.
Le chant du paysan adouci les chemins rocailleux et décore le paysage austère bercé par la fraîche rosée. Le champ se réveille discret. Le regard plein de luxure attend avec patience la danse des semailles.
Croupis en file indienne, les hommes pénètrent la terre. Pluie de pioches et de houes sur les roches anciennes. Les mélodies mystiques des femmes ouvrent les brèches des sillons. Les mains cadencées brodent les coeurs obscurs avec des vagues de blés allègres. Laminé par le soleil infernal le dos des paysans ressemble au cuir tanné. Les faces ruisselantes de sueur irriguent la terre aveugle.
Repos bien mérité le soir venu. Le ruisseau étanche la soif, le tchou apaise la faim. Le sein calme les cris des enfants en larmes.
Au coucher du soleil, les paysans retournent a leur huttes, le corps fatigué et crasseux. Ils implorent les eaux célestielles et révèlent aux jeunes les mystères du chant paysan.


Alain, Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Rêve d’Afrique.
Viajera, 2013.

Canción de cuna/ Cradle´s song/ Chanson du berceau - Alain Lawo Sukam

Canción de cuna

Cae la noche en la choza y se cae de sueño la beba.
Vestida de kambakids reposa en los brazos de la arrulladora.
Con el estómago bien lleno y el pulgar izquierdo en su boca, se come con la vista la cara cadenciosa de la niñera, que musita una vieja canción.

Duerme, dulce gacelilla, duerme
Duerme, linda joya, duerme
duerme, tierna rosita, duerme.
Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó
Ghousse léee léee, ghousse léee léee.

Cierra tus delicados párpados
y vuela al país de las maravillas.
Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó
Ghousse léee léee, ghousse léee léee.

Deja tus ojos reposar
en el río de los ensueños
pesca con los angelitos
baila con las abuelitas
vuelve a la cuna alegre
como una castañuela.

Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó
Ghousse léee léee, ghousse léee léee.

Duerme, cebrita, duerme
duerme, mi vida, duerme.

Cradle’s song

The night falls on the hut and the baby girl falls asleep.
Dressed up in kambakids, she rests in the nanny’s arms.
With a well-filled stomach and the left thumb in her mouth, she eats with her eyes the face of the nanny, who whispers an old song. //
Sleep, sweet little gazelle, sleep / sleep, cute jewelry, sleep /
sleep, tender little rose, sleep. // Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó /
Ghousse léee léee, ghousse léee léee. // Close your precious eyelids /
and fly to the marvelous land. // Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó /
Ghousse léee léee, ghousse léee léee. // Let your eyes rest /
In the rivers of dreams / fish with little angels / dance with grannies /
and come back to the cradle / happy as a lark. // Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó /
Ghousse léee léee, ghousse léee léee. // Sleep, little zebra, sleep /
Sleep, mi life, sleep.

Chanson du berceau

La nuit tombe sur le village et la bébé tombe de sommeil.
Vêtue de kambakids, elle repose dans les bras de la berceuse.
La panse bien pleine et le pouce gauche dans la bouche, elle dévore du visage la face cadencée de la berceuse qui marmotte une vieille chanson. //
Dors, ma petite gazelle, dors / dors, précieuse perle, dors /
dors, douce rosette, dors // Juy fo Juy fo, zi lóó zi lóó /
Ghousse léee léee, ghousse léee léee. // Ferme tes délicates paupières /
et vole au pays des merveilles. // Shhh! Shhh! Shhh! Shhh! /
Te fo, te fo léee, miéle miéle léee léee. // Laisses tes yeux reposer /
dans la rivière des rêves / pèche avec les anges / danse avec les ancêtres /
et revient au berceau / gaie comme un pinson. // Shhh! Shhh! Shhh! Shhh! /
Te fo, te fo léee, miéle miéle léee léee. // Dors, petite zèbre, dors /
dors, ma vie, dors.

Alain, Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Rêve d’Afrique.
Viajera, 2013.

Canto del gallo/ Rooster song/ Chant du coq - Alain Lawo Sukam

Canto del gallo

Encaramado en el pico Bambutos, canta la muerte de la noche. En lo alto de la torre de Fumban, el cuello majestuoso canta al cielo y celebra el nacimiento del día.
¡Co co ri coooooo! ¡Co co ri coooooo!

Paul Gauguin

Su melodía acuna las estrellas
su poema levanta el sol
y despierta las almas dormidas
campana del alba.
¡Co co ri coooooo! ¡Co co ri coooooo!
Almuédano matutino
la voz atiplada invita:
el campesino a la montaña
el cazador a la jungla
el pescador al río
el obrero a la fábrica.
¡Co co ri coooooo! ¡Co co ri coooooo!
Misteriosa criatura de cresta rojiza, su canto primitivo pone en fuga la aterradora pantera, asesina de pigmeos hambrientos que en su festín apagan la dulce sinfonía del gallo.
¡Cooooo coooooo coooooo!

Rooster song

From the Bamboutos’ peak, he sings the death of the night. From the Foumban’s tower, the majestic neck sings to the sky and celebrates the birth of the day. // Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! //
His melody cradles the stars / his poem raises the sun /
and wakes up sleeping souls / the bell of dawn. //
Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! // Morning muezzin /
his high-pitched voice invites / the peasant to the mountain /
the hunter to the jungle / the fisherman to the river /
the worker to the factory // Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! //
Mysterious creature of reddish crest, his primitive chant chases away the terrifying panther, the killer of starving pigmies who turn off in their feast the rooster’s sweet symphony. // Cooooo coooooo coooooo!

Chant du coq

Perché sur le mont Bamboutos, il chante la mort de la nuit. Au sommet de la tour de Foumban, le majestueux cou chante au ciel et célèbre la naissance du jour. // Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! //
Sa mélodie berce les étoiles / son poème lève le soleil /
et réveille les âmes endormies / cloche à l’aurore. //
Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! // Muezzin matinal /
sa voix aigue invite: / le paysan à la montagne / le chasseur à la foret /
le pêcheur à la rivière / l’ouvrier à l’usine. //
Co co ri coooooo! Co co ri coooooo! // Mysterieuse créature de crête rougeâtre, son chant primitif met en fuite la terrifiante panthère, assassin de pygmées affamés qui dans son festin éteignent la douce symphonie du coq. // Cooooo coooooo coooooo!


Alain, Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Rêve d’Afrique.
Viajera Editorial, 2013.

Breckenridge - Cecilia Maugeri

Te pedís te exijís
un espacio para el postre
un lugarcito
como si ese lugar
–ese cacho de estómago–
nunca hubiera sido
–no es–
más chico que el que ya ocupaste
sin pedir permiso
el estómago te grita
¡ya está!
no hay más
pero ves
lo dulce
ojos que saben que no puede ser:
eso no entra en el lugarcito que te queda
pero igual
siempre hay
un lugarcito más
el que te pesa cuando corrés
y sudás
y pensás que son un par de años de más
que no viviste
y ahora te pesan
muertos en el fondo de tu estómago
años que te comiste
años que devoraste
sin digerir
sin espacio libre
y así seguís
y no podés
correr
sin aire
sin sangre
porque te la chuparon
todos los mosquitos
porque tu sangre es dulce
porque siempre tenés espacio
porque sos voraz
y no podés parar
de consumir
y entonces
te consumen
la sangre
dulce
plateada
y entonces
te hundís
y tratás de buscar
la brújula
porque estás tan abajo
y creés que el norte es arriba
y lo apuntás
querés buscar
tu norte:
ahí está
la flecha que te marca
en el cuadrante
la dirección
como el reloj
que te marca el sentido como una aguja
que pincha
siempre para el mismo lado
marcando el ritmo
tictaqueante
ahí viene
la última porción de vida
que te vas a comer
dulcemente
una y otra vez
pero ya no
es
ya no está
porque no hay lugar
room
for
dessert
no hay espacio
vas a desertar
despacio
vas a consumir
–aunque no quieras–
tu vida
que ya no cabe
en el espacio que le dejás


You ask, you demand of yourself
to leave room for dessert
a little space
as if that place
–that corner of stomach–
had never been
–it’s not–
smaller than the space you already filled up
without asking permission
the stomach shouts at you
enough!
that’s it
but you see
what’s sweet
eyes know that it can’t be possible:
that won’t fit in the space that’s left
but then again
there’s always
a little more space
that weighs upon you when you run
and you sweat
and you think there are a couple of years more
that you didn’t live
and now they weigh upon you
dead in the bottom of your stomach
years you ate
years you devoured
without digesting
without room
and like this, you go on
and you can’t
run
without air
without blood
because they suck it from you
all the mosquitoes
because your blood is sweet
because you always have room
because you’re voracious
and you can’t stop
consuming
and then
they consume you
the blood
sweet
silver-coated
and then
you drown
and you try to look for
the compass
because you are so far down
and you think that north must be up
and you aim
you want to look for
your north:
there it is
the arrow that guides you
in the quadrant
the direction
like the clock
that guides your sense like a needle
that pricks
always in the same direction
beating the rhythm
tick-tocking
here it comes
the last portion of life
you’re going to eat
sweetly
once and again
but not anymore
it is
now it isn’t
because there isn’t room
room
for
dessert
there’s no space
you’re deserting
slowly
you are going to consume
–even if you don’t want to–
your life
that doesn’t fit
in the space you have left

Cecilia Maugeri, visitante / the visitor, Viajera, 2011.

El orador, Alain Lawo-Sukam - Poesía en tres idiomas

Cristina Alejos Cañadas, El Baobab y la lluvia

El orador

Bangwa perdió un fiel orador, ilustre por su lengua de miel.
El ídolo de las mujeres se despidió llevando su secreto consigo.

Como mensajero divino, su vida era todo un mensaje.
Como digno servidor de su pueblo, el corazón humilde
llevaba las olas de la ternura a los confines de Bangwa.

Era artesano de hombres, hacedor de santos.
Sabio como la serpiente primitiva, indefenso como la paloma.

Una tarde de Navidad la muerte tocó a la puerta.
Se fue sin mujer, se retiró sin heredero.
De tanto cortejar, había olvidado casarse.
Nunca pensó en procrear.

¡Silencio! ¡Silencio! ¡Gran Silencio!

¡Shhh! ¡Shhh! ¡Shhh! ¡Shhh!

El pueblo perdió a su insigne hablador.
Se fugó de la tierra una biblioteca viva.

The orator

Bangwa lost a faithful orator, illustrious for his honey-tongue. 
The women’s idol bids farewell carrying his secret with him. 

As a divine messenger, his life was all a message. 
As a worthy servant of his people, the humble heart 
carried the waves of tenderness to the confines of Bangwa. 
He was an artisan of men, a maker of saints. 
Wise like the ancient snake, defenseless like the dove. 

Death knocked at his door a Christmas afternoon. 
He left wifeless, he bowed out heirless. 
For wooing too much he forgot to get married. 
He never thought of procreating. 

Silence! Silence! Big silence! 

Sht! Sht! Sht! Sht! 

The people lost a renowned talker. 
A living library escaped from earth.

L’orateur

Bangwa perdit un fidèle orateur, illustre pour sa langue de miel. 
L’idole des femmes tira sa révérence emportant son secret avec lui. 

Comme un divin messager, sa vie était tout un message. 
Comme un digne serviteur de son peuple, le coeur humble 
portait les vagues de la tendresse aux confins de Bangwa. 

Il était artisan des hommes, faiseur de saints 
sage comme le serpent primitif, sans défense comme la colombe. 

Un soir de Nativité la mort toqua à la porte. 
Il s’en alla sans femme, Il se retira sans héritier. 
Pour avoir tant fait la cour, Il avait oublié de se marier 
Il n’avait jamais pensé à procréer. 

Silence! Silence! Grand silence! 

Shhh! Shhh! Shhh! Shhh! 

Le peuple perdit un insigne bavard. 
Une bibliothèque vivante s’évada de la terre.


Alain Lawo-Sukam, Sueño con África / Dream of Africa / Reve d´Afrique, Viajera Editorial, 2013.

"Santiago de Chile" de Jorge Alejandro Vargas Prado - IV Festival de Poesía de Lima

Santiago de Chile

Eres un ramo absoluto de flores

Donde las flores siguen la lógica de los pájaros de luz.

Porque, Chile

Eres un rayo de sol

Una palabra que se susurra

Un monumento de madera y sangre

Y un joven llamado, vamos a pensarlo así, Marco

que es la representación de todo lo que se dispara en el mundo.

O una pistola de flores o el mito sobre el mito que ya no existe.

O un buque de niebla que cubre las playas más ciucas o pitucas de Viña del Mar.

Las nubes rajadas por la luz

Me revelan que:

    Aquí se disparan con hondas los autos.

    Aquí los policías golpean con su armadura de robot.

    Aquí todo se ha intercambiado por dinero: desde las bases espaciales hasta el furor del agua y los pupitres.

Sin embargo, mis ojos hambrientos me cuentan otra historia:

    Que hay cumbia.

    Que hay guasos.

    E inacabables edificios de cristal.

Porque yo vengo del color y la estridencia.

Créeme cuando te digo que eres un ramo absoluto de flores

Donde las flores siguen la lógica de los pájaros de luz.

Y que un joven llamado, vamos a pensarlo así, Marco

Es la representación de todo lo que se dispara en el mundo.

O una pistola de flores o el mito sobre el mito que ya no existe.

O un buque de niebla que cubre las playas más ciucas o pitucas de Viña del Mar.

Pero, óyeme también cuando te digo, Chile.

Que Marco busque en los resquicios de su cerebro, de sus átomos.

Porque se está aprendiendo, otra vez, a escuchar el crepitar de la madera sobre el fuego, el andar de las lombrices, los idiomas.

Y sin embargo a mí, que vengo del color y la estridencia, tu joven Marco, Chile, me ha enseñado a ser joven y la sensación tan cómoda de la cara, los pies o las muletas sobre este suelo que al fin y al cabo, compartimos.

He levitado sobre tu arena, Chile.

Se han desbandado mis ojos sobre tus grafittis.

He reclamado las banderas que se hacen harapos en tus astas.

He roto tu ley y he tomado alcohol después de las 3 de la mañana y así

he hablado en quechua con un hombre rapa nui que me ha hablado en rapa nui.

He intentado salvar del suicidio a un señor cuya vida estaba en el beso de una muchacha.

No había reparado, entonces, en mi propia muerte, que es también un poco la muerte del sol, un poco la muerte de las piedras de Machupicchu.

No había reparado, entonces, en mi corazón enloquecido porque un guerrero mapuche le mostraba mi cuerpo desnudo a la luna y la trataba como a su amante. Porque yo era el amante del mapuche guerrero y la luna, me lo han enseñado, era mi madre.

Porque no quiero podrirme al romperle la ropa de un mordisco al guerrero mapuche.

Porque mi corazón, que aún es niño, se sabe volver cruel de tanto ruido

de tanto miedo

de tanto exceso.

Quién dice que todo está perdido, Chile, yo vengo a ofrecer mi corazón.

Que es un poco, el corazón de tus jóvenes marchando por miles.

Que es un poco, el corazón de la pequeña hiena que ha nacido en tus desiertos

Y que nadie ha visto.

Pero que existe y nos completa aunque lo ignoremos todo, aunque lo ignoremos siempre.

Santiago de Chile

Huk hatun t’ika t’iqi kanki

maypichus t’ikakunaqa k’anchaq urpichakunaq puriyninta qatipanku.

Imanaqtinchus, Chile

Intiq k’anchayninhinan

huk palabra susihullawan rimasqan

k’aspimanta yawarmanatawan monumenton

hinaspataq huk wayna (paypi rikukun llapan pachamamapi t’aqakuq),

nisunchis, Marco sutiyuq ima

kanki.

Utaq huk t’ikamanta pistola, utaq huk willakuyqa willakuy patapi, manaña kanchu.

Utaq huk phuyumanta buque pakaq mistikunaq quchapatankunata, Viña del Marhina.

Phuyukuna k’anchaypa rayunkunawan raqrasqa

niwanku:

Kaypiqa carrukuna warak’akunamanta lluqsinku.

Kaypiqa policiakuna robot maqanawan p’anasunkiku.

Llapanmi kaypiqa qullqiwan chhalaykun: bases espacialeskunamanta unukama, qillqana hamp’arakunakama ima.

Ichaqa, yarqasqa ñawiykuna huk willakuyta niwan:

Cumbia kanmi.

Guasukuna ima.

Hinallataq hatun qispimanta wasikuna.

Imanaqtinchus nuqa hamuni llinp’imanta, qapariymanta ima.

Ñawinchaway qanmi kanki huk t’ika t’iqihina niqtiy.

Maypichus t’ikakuna k’anchaq urpichakunaq puriyninta qatipanku

hinaspataq huk wayna, nisunchis, Marco sutiyuq

paypi rikukun llapan pachamamapi t’aqakuq.

Utaq huk t’ikamanta pistola, utaq huk willakuyqa willakuy patapi, manaña kanchu.

Utaq huk phuyumanta buque pakaq mistikunaq quchapatankunata, Viña del Marhina.

Ichaqa, uyariway niqtiy ima, Chile.

Marco mask’achun llapan uman k’uchukunapi, t’aqayninkunapi.

Imanaqtinchus waqmanta k’ulluq qapariyninta uyarita, kurukunaq puriyninta, simikunatapas yachakushan.

Ichaqa nuqaman, llinp’imanta qapariymanta hamuq, Marco waynayki, Chile, chay allin sumaq uyaq uyariyninta, kallpayuq chakikunata utaq purinapaq k’aspikunata ima qhawachiwan, kay pachapi, allinpaqpas mana allinpaqpas, phakminakunchis.

Hallpaykipi phalarirqani, Chile.

Ñawiykunaqa grafittiyki patapi wasaparun.

Chay thanta wiphalakunamanta reclamaykurani.

Mana kamachiyniykikunata kasuranichu. Kinsa horas tutamantapi traguta ukhyayurqani.

Runa simipi rimarani huk rapa nui rimaqwan, paytaq rapa nuipi rimawaran.

Huk runata salvayta munarani wañuchikuyta munaspa, paypa kawsayninqa huk warmiq siminpi kasharan.

Manataq, nuqa ñawinchasqanichu, wañuyniy kasqanta, chay wañuytaq huk pisicha intiq wañuynin, Machupikchu rumikunaq ima.

Mana ichaqa yacharaniraqchu, waqa sunquypi imanaqtinchus huk mapuche q’ala kurkuyta Killaman qhawachiq. Chay mapuchepaq Killaqa munaqinhina. Imanaqtinchus nuqa chay mapuche munaqin karqani. Killa, niwankun, paymi mamay.

Imanaqtinchus mana munanichu maqayuyta mapucheq p’achanta qhachuspay.

Imanaqtinchus sunquy, warmallaraq, sinchi qapariymanta, sinchi manchakuymanta rumiyarun.

Pitaq nin “llapanmi tukusqa” nispa?, Chile, nuqa sunquyta mast’anchaq hamuni.

Imataq pisi, waynasipasniykikunaq sunqun, pachaq pachaqpi qapariqkuna.

Imata pisi chay hienaq sunqun, paqarikuq puruniykipi

manataq pipas rikunchu.

Ichaqa chay hiena kashan, amapas yachayta munasunchu, amapas hayk’aqpas yachasunchu.

Jorge Alejandro Vargas Prado

"Cusco" de Jorge Alejandro Vargas Prado - IV Festival de Poesía de Lima

Cusco

Cusco, tienes hambre, carajo.

Y tus poetas y pintores y pintoras y músicos de rock parecen gritar: I love the way we are. Incas no more, please, incas no more.

En francés. O mejor en israelí.

“I am a revolutionaire artist ―but these cusqueian cholos are too far away to understand my work”, diciendo hacen videoartes y halagan y lamen, lamen, lamen, lamen, lamen, lamen, lamen, lamen. Porque nos hemos olvidado, o nos han enseñado a olvidar, que hablaríamos todos quechua, si es que al “primer mundo” no se le hubiera dado la gana de hacernos una broma (un chascarrillo) en la que estúpidamente ―día a día― caemos. Como cuando cae una gotera infinita sobre un bloque de concreto ensangrentado.

Pero, Cusco, quién dice que todo está perdido, yo vengo a ofrecer mi corazón.

Yo toco sus cuerpos cuando sostengo el aire o salto en un pie o doy una vuelta con los abrazos abiertos.

Yo toco sus cuerpos porque amo. El alma galopa, baila. Las costillas son tambores. La espalda es un tambor.

Y amo tanto, carajo, que podría encender esta noche entera. Pero amo tanto, que no quiero espantar a los letrados –que son monos, que seguro explicarían el fenómeno de mi amor luminoso a través de ecuaciones.

Porque, Cusco, nos hemos olvidado, o nos han enseñado a olvidar, que el mundo se entiende de otras maneras. Nos han pintado en la boca con brasas “supersticiones”, “creencias”, “brujerías”.  Nos han enseñado a sentir vergüenza de nosotros mismos.

Imitamos mal.

Imitamos mal.

Y todo lo vendemos.

Cusco.

¡Que me envuelvan las fibras de luz! ¡Que se me acerquen mujeres de rubí! ¡Que se me acerquen los ojos de Rimbaud navegando en lágrimas!

¡Oh que mi quilla estalle!

Oh que nos hundamos en el mar de Máncora.

Pero que salgamos con el pecho sacudido.

Y estemos dispuestos a abrazarnos desnudos.

Cusco, tú más que nadie nos pides el gran abrazo universal.

Quiero curar.

Quiero curar.

Quiero curar.

Quiero curar.

Y aunque todos nos griten: ¡Indios de mierda! ¡Cholos conchadesusmadres! ¡Serranos apestosos! Y aunque todos nos deseen la muerte, que es su muerte

Quién dice que todo está perdido, yo vengo a ofrecer mi corazón.

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Un atentado de amor

Qusqu

Qusqu llaqta yarqasqa kashan, karaju.

Qusqu llaqtamanta llinphiqkuna, rock takiqkuna, harawikuqkuna, paykuna qaparinku: I love the way we are. Incas no more, please, incas no more.

Francés simipi, aswan allin israelí simipi.

“I am a revolutionaire artist ―but these cusqueian cholos are too far away to understand my work”, rimaspa vidioartita ruwanku, qispichanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku, llaqwanku. Imanaqtinchus qunqapunchis, utaq qunqayta yachachiwaranchis, llapanchis runa simi rimananchista, manachus “primer mundu”ta qukunmanchu huk chansata (huk chansachalla) ruwayta kanman maypichus upahina ―sapa p’unchay― urmayunchis. Huk yawar sut’u cemento ladrillopataman urmayuq hina.  

Ichaqa, Qusqu, ¿pitaq nin “llapanmi tukusqa” nispa?, nuqa sunquyta mast’anchaq hamuni.

Nuqan kurkunkuta llamini imaynachus wayrata hapini hina, utaq huk chakillapi p’itani utaq kichasqa uqllayuqwan muyuni.    

Nuqaqa kurkunkuta llamini, wayllunirayku. Nuna phawakun, tusukun. Waqtakuna tinyan. Wasa tinyan.

Sinchita wayllukunitaq, carajo, kay tutataraq hap’irachiyman. Ichaqa sinchitapunin wayllukuni, manataq qillqaq runakunata rikchachiyta munanichu. Paykunaqa k’usillu kanku, paykunaqa kay munakuyniyta phaqchirichinkuman matematicaspi hina numerucunawan. 

Imanaqtinmi, Qusqu, qunqarunchis, utaq qunqayta yacharachiwanchis, kay pacha huk clasemanta yachankun nispa. Simiykupi ninakunawan yanachachiwarqanku: “brujeria”. Nuqanchismantapura p’inqakuyta yachachiwarqanku .           

Paykunahina ruwayta munayku.

Paykunahina ruwayta munayku.

Llapan kawsayninchista qhatupunchis.

Qusqu.    

K’anchay millmakuna k’uyuwachun! Puka umiñamanta warmikuna hamuchunku! Rimbaudpa ñawinkuna wiqikunapi wayt’aspa hamuchunku!

Hay, barcoy t’uqyarichun!

Hay, Máncora hatun quchapi chinkaypusun.

Ichaqa chhaphchisqa sunquyuq lluqsirisun.

Hinaspataq llapanchis q’alalla uqllanakuyta munallasunman.

Qusqu, qan manaraq pipashina tiqsimuyu mark’arikuyta munan.  

Hanpiyta munani.

Hanpiyta munani.

Hanpiyta munani. 

Hanpiyta munani. 

Llapankuña “¡indios de mierda!” niwasun chaypas, “¡cholos conchadesusmadres!”, “¡serranos apestoso!” Llapankuña wañunanchista munanku chaypas, chayqa paykunaq wañuyllankutaqmi. ¿Pitaq nin “llapanmi tukusqa” nispa?, nuqa sunquyta mast’anchaq hamuni.

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Wayllunamanta t’uqyay

Jorge Alejandro Vargas Prado (Cusco, 1987) Licenciado en Literatura y Lingüística por la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa. Ha publicado, entre otros, Para detener el tiempo (2008, Grupo editorial Dragostea), Kunan pop (2010, Cascahuesos editores) y T'ikray (2013, Grupo editorial Dragostea). Como recopilador y traductor destaca Déjame, otoño y otros poemas de la rumana Ana Blandiana (2008, Grupo editorial Dragostea) y Qosqo qhichwasimipi akllasqa rimaykuna / Antología quechua del Cusco junto a César Itier y Luis Nieto Degregori (2012, Centro Guaman Poma de Ayala). Su trabajo ha sido reconocido con publicaciones a nivel nacional e internacional y con premios en las categorías de cuento, poesía y videopoesía. Actualmente se dedica a la música en su banda de indie-folk Chintatá y lucha por el fortalecimiento y desarrollo de las lenguas originarias del Perú, en especial del quechua.