hasta la deshidratación
como ahora
me crece un sol extraño entre los pies
sol pasado por cuerpo
se hace vómito luminoso, de tanta sed
va hirviendo, sube por mi cuerpo quieto
y da ganas de vivir o soltar, de agarrar o morirse
no podría entonces, treparme así, este miedo asolado
como una escalera directa y brutal
hasta los ojos
hasta incluso llegar
a estirar un brazo y que de repente sea otro, mi cuerpo
que sean otra cosa
estos hilos que me nacen
que desnudan toda piel y crujen como ramas
¿y si acaso se rompen
los lazos efímeros del mediodía
que iluminan su cuerpo
blanco bajo el sol?
¿cómo será, cuando se quiebre la luz
cuando se oscurezcan, para caerse
uno por uno
los higos negros
a mis pies?
Belara Michán, cuerpoadentro.
Viajera, 2011.
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| Salvador Dali |
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