María Victoria Verzura en Viajera Visita

María Victoria Verzura nació en Buenos Aires en 1973. Es Licenciada en Informática (ITBA). Hace varios años comparte la vida con su marido y recientemente fue mamá. Participó en varias antologías y revistas literarias. Ha leído en diversos ciclos, como Festival Buen Día y Viajera Visita y Express-Arte. Publicó su serie Girando, en homenaje a Oliverio Girondo (Zapatos Rojos), Mar Rosa un tributo a Marosa Di Giorgio (libro-objeto de Colección Valijita) y Sentir óseo (Viajera Editorial).

Contacto:

http://mvverzura.blogspot.com

https://www.facebook.com/maria.verzura

mavive27@hotmail.com

Poemas para disfrutar:

Abierta de par en par

una blanca tela

libre se siente

extendiéndose hasta el punto máximo

hace formas

envolventes cuerpos

ella jugueteaba sentada a caballito

una pierna adentro

otra de pie al vacío

se suelta

movimiento continuo

manos acariciando el aire

abajo el precipicio

solo un suspiro los separa

¿acaso ella quiere vencer esa altura?

¿dejarse caer sin tiempo?

su mirada busca un punto

un calambre la recubre

todo se hace vertical

se desarme

hasta acabar

Admiro ese conocimiento

y seguridad que te caracterizan

esa palabra justa

en el momento apropiado

la inteligencia también enamora

pero detrás de tanta perfección

¿qué habrá?

¿cuál será tu punto débil?

eso que no podés manejar y varias veces te supera

vos sabías:

el amor no es tan lineal

tan perfecto

el cuerpo varía

las situaciones

el tiempo

las personas

y entonces te descoloca

hay que re adaptarse cada minuto

re aprender a amar

y a ser amado

anoche soñé que te ahogabas

en aguas turbias

y te rescataba

¿acaso ves eso en mí?

la posibilidad de hundirte

para que alguien te rescate y cuide

la vulnerabilidad amigo también es un sentimiento

que hay que experimentar

todo hace al hombre

mejorarse,  acercarse al resto

al aprendizaje eterno

al mundo verdadero

al del sentír

de la equivocación

aceptación y avance

“…Renacimiento

La futura madre aguarda

el descenso del alma

en alas del espíritu

para formar su cuerpo físico…”

Los hijos nos elijen

y nosotros con las manos abiertas

les damos cuerpo y alma

esas manos que se extienden hacia arriba

buscando un algo que dejarles

a ellos que cada día nos llenan

la flor la lleva en su pico

tan fuerte como su amor

pájaro fuerte y brillante

emblema del corazón

plantar un árbol tener un hijo escribir un libro

planté todas las flores de mi balcón

planté verdes malvones que ser hicieron rosas rojas fucsias

colores furiosos armoniosos colores vivos

trasplanté un pino enano cuidando regando sus costados para verlo crecer libre

siempre escribí poesía (primero la escribí para mí como descargo)

siempre busco decirte algo (primero a mi)

fuerte sensible perturbador (como yo)

soy tan rebuscada complicada enroscada

tiro la piedra y me escondo

pero algo tan fuerte recalcitrante duro me hizo crecer a golpes

pero algo tan dulce nuevo amoroso me hizo humana sensible madre

apenas nacido ésta unión lazo apego fue creciendo fortaleciéndose haciéndose indestructible

¡oh hijo! trascendencia pura todo mi amor para vos hijo

me quedo mirándote admirada

me quedo escuchando tus conversaciones

me quedo extasiada apenas creyendo mi maternidad

plantar un árbol tener un hijo escribir un libro

si la vida fuera tan fácil como eso

si solo con éstas tres cosas pacientes crecientes relucientes fuéramos felices

***

Aunque Monte Castro no es mi barrio de origen

es mi lugar por elección

tantas cosas han pasado

la mudanza a nuestro departamento

la primera vez que vine

me pareció un sitio lejano

y a su vez muy luminoso

me gustaba que fuera barrio y que tuviera tantos negocios

me encanta que sea tan familiar

también se produjo nuestro casamiento

y la fiesta quedó guardada en el recuerdo del barrio

Sentir Óseo, mi primer libro, se formó en las paredes de Sanabria

los festejos con amigos y familia brillaban de emoción

pero lo más importante aún no había llegado:

el nacimiento de Francisco

¿te acordás bebe la primera vez que salimos juntos a la calle?

salida obligada, comprar pañales

Jonte y Bermudez, ¡esas 10 cuadras fueron eternas!

¡cómo cambia todo, hoy casi podrías ir caminando solito!

juntos vos y yo descubrimos muchos rincones

varios espacios verdes

la plaza de All Boys por ejemplo

y tus primeras subidas en la hamaca

ahí conociste lo que es caminar sobre arena

correr a las palomas y acariciar algún perro bonachón

en la plaza San Pedro descubrimos la Iglesia

y una ceremonia tan casual como emocionante te bautizamos

nuestros negocios preferidos son los de ropa de niños, los todos por 2 pesos, jugueterías

y la calesita de la Galería

¿te acordás cuando te subí a la calesita, Franchi?

tu carita estaba iluminada

hoy tu predilecto es el castillo inflable

sos tan enérgico que una hora de saltos no te alcanza

desde tu llegada cada espacio se fue transformando

pinté cubos para armar tu rincón de juegos

ahora me falta la sillita

sentada alrededor de la mesa escribo

y te dejo salir al balcón

te veo reír

saltando, gritando, mirando a la gente y a los colectivos

me siento tranquila de saber que hicimos una buena elección

para que crezcas feliz

***

“…Asciende como la hiedra por la vertical de la cruz para alcanzar tu estrella…”

Las hojas de la hiedra

crecen subiendo escalonadas

a veces hierro a veces nubes

copos de verde

alumbran el camino

piedras y escombro

amor y esperanza

fomentan el paso

la estrella

está tan cerca como lejos

no hay sendero vertical

solo una luz tenue a seguir

y al final -si se llegael

alma del artista

Belara Michán en Viajera Visita

Belara Michán es estudiante de letras y bailarina. Da clases de danza aérea y escribe la sección de danza del periódico BaVoice. En el 2011 publicó por Viajera Editorial su primer libro, “cuerpoadentro”, donde busca el encuentro entre la poesía y la danza. Actualmente está escribiendo dos series de textos, con el deseo que crezcan: “bocabierta” y “caída”.

Aquí, poemas para ir leyendo:

De CUERPOADENTRO

Fuera de eje

*

aunque lo diga no se hace realidad

-una vez basta-

se hace esto

dictadura de una boca sobre otra

labios se aprietan dientes comisuras encierran

¿y qué llega

de tu garganta a la mía?

¿quién me traduce

tu lengua?

lo que queda después de decir

(un soplido tenue y misterioso)

se vuelve rojo arde indeterminado

y suena un breve chasquido

después de besarnos

podría ser la nota perfecta

para mis oídos

discurso de amor

si lo dicen otros

-una vez basta-

nacen flores

(las veo carcomerse, sutiles, entre sí)

-una voz basta-

para deshacerlo todo y de nuevo

el silencio infla mi boca

*

mirarte con otros

ojos nuevos

sacar la ropa

que se pliega en tu cuerpo

al levantarse mis párpados

empezar a mirarte

de adentro a afuera y por líneas intermedias

entrar

con manos de nena en tus bordes

con una boca que nunca piensa

sus crudos movimientos

solo desprende su centro, lengua libre

sale de un pozo hondo y busca aire

como planta entre el viento

acercarme a vos

a tientas

TEXTOS INÉDITOS:

*

La hembra estaba demasiado herida para oír los aullidos insistentes de quien se avecinaba con la boca entreabierta y un hilito de baba colgando. En verdad, ella sí oía pero no podía corresponder al llamado o hacer ningún gesto de acercamiento.  Él, todos los instintos afuera, la piel peluda encendida, los colmillos humedeciéndose a cada gemido.

[ahora 

no debo olvidar esa imagen primera

me necesitabas                                        me necesitás

porque si separo

comienzo del medio

como si fueran dos cosas diferentes

entonces la historia me tragará

y volveré a ser

por siempre

hembra herida

                                                                   vos también me necesitás]

*

y yo una exhalación cortante

y vos un respirar tranquilo

y yo absorbo

y vos te sorprendés

y cuánto puedo decir sin frenar

y sin mirarte

y todo pasa tan rápido

y vos no sentís el tiempo acelerándose

y yo ah

y vos me mirás

y yo tardé ¿un segundo o miles?

en dejar caer

mi diafragma

tranquilo sobre tu pecho

Alejandra Méndez en Viajera Visita

Alejandra Méndez (San Cristóbal, 1979). Es Poeta y Gestora Cultural. Ha colaborado en  revistas literarias como la “Norte”, “La Guacha” y “Analecta literaria”. Ha participado los festivales: Festival Internacional de Poesía de Rosario, Semana de las letras y la lectura, el Encuentro de poetas de Junín (Bs As) y La juntada “Nueva Poesía Argentina” (Apoa), en CABA. Coordinó el ciclo “Poesía en los Bares” (Secretaría de Cultura y Educación de Rosario), y “Poetas del Tercer Mundo” (ciclo de poesía y música). Sus textos han sido publicados en numerosas antologías. Su libro “Tarde Abedul” está próximo a editarse.

Un poema para viajar:

Yo (es decir) ésta casa blanca
de pálida luz en cencerros.
Yo (es decir) una línea inrecta
en el olvido del tiempo.
Yo (es decir) la niña en vías férreas
en apesa/ dumbre.
Yo ( es decir) pueblo, soledad,
garganta o fantasma.
Nada sé (de mí)

Clara Anich en Viajera Visita

Clara Anich. Buenos Aires, 1981. Escribe narrativa, dramaturgia y poesía. En 2005 fundó el grupo de narradores conocido como Grupo Alejandría. Publicó Juego de Señora, ed El Suri Porfiado, 2008; Ellas, ed. Color Pastel. Y participó de las antologías 12 Rounds –Cuentos de boxeo, ed. Lea, 2012; Verso y Reverso, ed. NTV, 2011; Tres Mundos, ed. Alejandría, 2008; Poesía Manuscrita vol 2, ed. Poesía Manuscrita, 2009; Historias de Amor y Desamor, Colección Nuevos Narradores, ed. Trivium, Madrid, 2001. En teatro, su monólogo Algo de amor fue interpretado por Carmen Kohan, octubre de 2012. Y el texto Noche para dos por Sasa Guadalupe en el IV festival de Narración Oral Escénica que se desarrolló en 2009 en Cochabamba, Bolivia. También participó en las obras Splatter Rojo Sangre (Beckett Teatro) y New York (Andamio 90), de Daniel Dalmaroni, como asistente de dramaturgia y de dirección. Actualmente, es editora de Revista Casquivana y co-dirige Kiako-Anich: comunicación hecha con textura.

Aquí, algunos poemas para compartir:

Ella necesitaba un abrazo

que la encuentre

y abra de golpe sus piernas

que le diga

paráquiéntecreés

y que le quite las botas

de fem fatal y caramelos

que la descubra

llorando miedos de películas

y la consuele nenita:

todavía te falta.

*

Tu cuerpo hiede a cuerpo

de otro

que era tuyo primero,

generosa te despedazás

como yo no podría hacerlo

reís llanto ajeno

mientras ojos infantiles

ven cómo se expande tu cuerpo.

Contradicción:

es que rías tan fuerte

mientras parís.

*

Siluetas en espejo

fotografía de sombras

juegan a parecerse,

se disfrutan en el encuentro

imperfectas y deseantes.

Vos y yo:

ellas.

Acerca de "Sonomama" de Néstor Cheb Terrab

SONOMAMA de Néstor ChebTerrab

La poesía de Néstor ChebTerrab en este su primer libro se expande en un aluvión tanto verbal, como de imágenes, claves e intuiciones. Es como destapar y expulsar una caja de llaves cada una en busca de su puerta, cada una en busca de una salida o de un camino ciego.

En ese torrente el poeta “Parado en la espalda del universo” dice: “hacia una puerta gen/ arrojo piedras/ tóxicas“. Esa puerta es como la superficie de un lago vacía: la pregunta o la incisión del que escribe le crea su materia primordial, su caos, en el que el lenguaje se inmersa y es expulsado también desde ese mundo  pánico hasta el pánico del que lo ve fuera de sí. En este caso el que escribe. En ese magma “nacen/amane/seres / carentes/ (de karma mater)/despiertan con deseos nadan / (hacia la muerte)“

De golpe entre los hervores de esa combustión saltan, nítidas, fracciones de la irrealidad con clarísima poesía. Dice:” en bajante el río atrapa / ausencias // (no hay vestigios//  de que el puente vuelva/ a su lugar / de origen “. O se resuelve en un poema entero como el que, nos señala Terrab, da nombre al libro  Sonomama.

Asimetrías y un oculto y exasperado diagrama membranan estos poemas  donde palpitan las cerraduras de antiguas culturas. Si bien la recurrencia a ellas les reconoce el paradigma y la ley que instauran, la visión del escritor, advierte otras químicas: “no existe /el amor /solo/eva no/nada/ni adán/ vuela/aman mientras/ el karma / nada en vertical”.

Hasta que de pronto con una visión inédita, entre la inundación del lenguaje emerge el poema despojado, último, extrañado de su propia entidad, como una flor fuera de la naturaleza: “Un sombrero sobresale /bajo tierra / adivino la poesía / que no  conozco // entre todos/ se parecen se tocan/ se miran bajo tierra le ganan / al tiempo // un fósforo se enciende /bajo el agua”.

En los últimos poemas del libro toda aquella energía de percepciones, sus planos reales y metafísicos,  todas aquellas señales comienzan a tomar cuerpo e identidad, encuentran su persona en trabajos más claros y despojados, lo que hace pensar que por ahí irá el camino de quien apostó a un riesgo legítimo, en este poemario, sabiendo que la carga que lleva es la de un poeta verdadero.

Leopoldo Castilla

Virginia Gallardo en Viajera Visita

Virginia G. Gallardo es economista recibida en la Johannes Gutenberg Universität-Mainz, Alemania, país donde vivió diez años. En 2011 ganó la primera mención en el Premio Casa de las Américas por su libro de cuentos El Porvenir (Simurg, 2012).

Aquí, compartimos uno de sus relatos:

La Escritora

Tengo el pelo con corte taza. No me importa mi aspecto físico. Solo me interesa la comodidad. Me baño todas las mañanas, cepillo mis dientes, mis uñas mi cabello, lavo bien mis partes íntimas. No quiero tener ladillas o pescar alguna enfermedad. La suciedad atrae a los insectos, bacterias, parásitos y a otros animalitos dañinos que pueden traer alguna peste. También lavo mi ropa todos los días. La gente piensa que no me cambio nunca porque uso siempre la misma vestimenta. Mi ropa es toda igual. Tengo cuatro camisas blancas, tres pullóveres marrones, dos faldas del mismo color, cinco pares de medias, cinco bombachas y tres corpiños. Uso zapatos abotinados porque son los más cómodos, me sirven para cuando hace frío y para cuando hace calor. Tengo dos pares iguales y voy alternando día a día para que duren más. Una vez por año cambio uno de los pares. Lo mismo hago con la ropa. Todos los años compro una camisa blanca, un par de medias, una bombacha y un corpiño. Todos los años dono a la parroquia una camisa blanca, un par de medias, una bombacha y un corpiño. Cada tres años compro una falda y un sweater marrón y luego dono una falda y un sweater marrón. No me importan la belleza o la estética, ni lo que diga la gente.

Escribí tres libros y mucha gente joven me admira. Veinte periodistas vinieron de países lejanos a hacerme preguntas. Todos esperaban que les dijera algo inteligente. Entonces yo les hablé mal de lo que querían que hablara bien y bien de lo que deseaban que hablara mal. Los sorprendí y colmé sus expectativas. Volvieron a sus casas y escribieron artículos llenándome de elogios. Me los mandaron para que los leyera. Leí algunos, no a todos porque no pude soportarlos. Decían demasiadas estupideces. A causa de eso ya casi no abro mi correo.

Vino el editor de mis libros y golpeó la puerta de mi departamento haciendo mucho ruido. Está enojado porque no atiendo el teléfono y necesita hablar conmigo. Me dice:

-          Lisa, sus libros están agotados y la gente los pide a gritos.

Le contesto:

-          No me imagino a la gente gritando por un libro. ¿De qué gente se trata?

El editor se me queda mirando. Le explico:

-          Sea más específico, dígame el nombre y el apellido de las personas que fueron a pedir mi libro.

Me dice:

-          Pero Lisa. Usted entiende. No me lo haga más difícil de lo que es. Que yo sepa, para recibir las regalías de los libros no tiene ningún reparo.

-          Haga una lista de las personas que los solicitaron y envíeselos. No me importa su dinero.  

-          No quedan copias. Necesitamos su firma. No podemos enviarlos así sin más. Los tenemos que vender. Usted necesita el dinero.

-          Yo no necesito dinero.

-          ¡Vamos, no sea caprichosa quiere!

-          Caprichosa es un adjetivo. Usted sabe lo que pienso sobre los adjetivos. Son ambiguos, no significan lo mismo para una persona que para otra. Su uso es una pérdida de tiempo y debería estar restringido. La Real Academia debería dejarse de zonceras y suprimirlos.

El editor suspira y se pasa la mano por el pelo. Mira hacia el interior de mi departamento. No lo hago pasar ni le ofrezco nada de beber. Él entonces apoya el brazo estirado en el marco de la puerta abierta y me dice:

-          Escriba otro libro si no quiere vender los anteriores.

Me encojo de hombros.

-          No escribo porque no tengo nada para decir. Ya conté lo que tenía que contar. Sería hipócrita seguir escribiendo.

Sonríe.

-          Hipócrita es un adjetivo. ¿Se da cuenta de que se contradice todo el tiempo? Dice que no quiere vender los libros, pero acepta las regalías. Afirma que no utiliza adjetivos sin embargo los usa. ¿Sabe que pienso?

-          No me interesa.

-          Se lo digo igual. Usted se cree racional, lineal y transparente, pero es en realidad complicada e irracional. Y ya se me acabó la paciencia. ¿No quiere escribir? No escriba. Ya no me interesa ser su editor.

-          De acuerdo. Adiós.

Digo y cierro la puerta. El editor pega un alarido porque sus dedos quedaron atrapados.

Desde el lado de afuera de mi departamento llora y suplica:

- ¡Por favor abra la puerta que me estoy muriendo de dolor!

No la abro. No tenemos nada más que decirnos. Después de unos minutos deja de gritar. Se oye un estruendo. Su cuerpo se debe haber desplomado sobre el piso de madera del pasillo. Sigo viendo los dedos arriba de la bisagra, se ve que se desprendieron de su mano. Noto que una parte de la puerta blanca se manchó de sangre. Voy a buscar mis guantes de goma, un trapo, un balde con un poco de agua y lavandina. Arranco los dedos de un tirón y los tiro en el tacho de basura. Limpio la puerta. Me saco los guantes, guardo los artículos de limpieza en su lugar. Me lavo las manos. Voy a buscar un diccionario para confirmar que la palabra hipócrita es un adjetivo.

Dolores Etchecopar en Viajera Visita

Dolores Etchecopar, poeta y artista visual, nació en Buenos Aires en 1956. Publicó los siguientes libros de poesía: “Su voz en la mía” (1982), “La Tañedora” (1984), “El Atavío” (1985), “Notas salvajes” (1989) “Canción del precipicio” (1994) y “El comienzo” ( 2010). Participó en varias antologías. Condujo junto con artistas de diversas disciplinas, el ciclo de poesía “El pez que habla”, que experimentó nuevos modos en las lecturas orales de la poesía . Desde el año 2010 dirige el sello de poesía hilos editora.

Aquí, un recorrido de poemas para compartir:

De La tañedora:

ORIGEN

Mesa redonda de confitería

en la que un niño apoyó sobre sus codos

a la tristeza

y miró hacia la calle

Desde entonces la tristeza no se apoya

y las mesas no son de este mundo

A UNA CIUDAD QUE SE LLEVA EN LA SOMBRA

Hay muertos en la calle desierta

Hay muertos en el puente y en el bar

Hay muertos con una sola mano

en la lenta esquina de la noche

Hay muertos en la gran hoja del cielo

y en el rocío sujetan la luna morada de los días

Los niños vuelven de las plazas

con una niebla de caballos

en los ojos de los muertos

Los insectos devoran el agrio vestido de la hierba

Hay muertos que cantan una canción de ramas

Hay muertos que andan descalzos por un jardín roto

y no les importa el suelo ni el árbol que grita

en el fondo del aire

***

De Notas salvajes

LOS CUERPOS

Pude haber extraviado tus secretos pero vi una gran manzana podrida en la cofia del sacerdote. Mi vientre lleva las cirugías de la luz. Mi hijo extraviado en mis vidas anteriores, en mis muertes, en los crujidos del bosque que sangra sobre la nieve. Luego salen del bosque los hombres que abren las bolsas y huyen con los furiosos secretos.

*

Orgía. Hay tantas marcas en tu aliento de un cuerpo que tuve hace mucho.

*

Entre las reses y las estrellas había tres prostitutas. La más joven esperaba a la aurora con un revólver entre los pechos. Pero nadie sabía nada de la aurora. Pero nadie sabía nada de la aurora.

*

Cobijo a mi madre. Nunca la vi a plena luz. Su vestido de gasa se oscurece en las fotos y yo la sostengo en el rocío. Corro mi cadáver para que ella pase por el espejo. Cobijo a mi madre. Quiero ser la esclava de la nieve donde persiste su entornada canción levísima bajo mis pies. Cobijo a mi madre o su rodilla tabú o su mano tabú o su sonrisa en el borde de otra mujer que se aleja por los siglos de los siglos. Nodrizas bicéfalas me cuidaron al alba. Levantaron las tazas, hundieron mi pelo en el agua hasta la orilla del mundo. Cobijo a mi madre por teléfono (del otro lado ella vuelca mis sonidos en un pozo). Oh madre mía, o padre mío, he sido vaciada y he sido colmada. He sido roída, mimada, tramada, separada, sustituida, succionada, complacida, desalmada, tapiada, carbonizada. Madre mía, padre mío, he sido vaciada y he sido colmada. Cobijo a mi madre. Sigo su rostro inmóvil. Ella camina por el bosque adentro de mis pasos. Pero yo no puedo entrar a la casa de la foto velada. Estoy en el lugar donde algo formula, fabrica, limpia, tritura, ordena, adjudica, requiere, almacena y desde tan alto lugar me arrojo porque ese lugar esbelto hiere mi cuerpo de abajo, el cuerpo que se desprende de lo hondo, desfigurado por lo hondo, reverdecido por lo hondo. Cobijo a mi madre. El aire mueve su rostro en el andén. Alguien vendrá a encontrarla y hará girar en ella el tiempo, otro tiempo, otro día.

CARTA A

(Poética)

y ahora que un gran fuego de palabras

mueve la campana del desierto

(mientras unos niños agitan banderitas

en los patios lanzados por la memoria hacia la noche)

ahora locamente

te esperamos

yo y la cerda chillona

aquí donde sólo cantará aquel invierno

en mi boca desaparecida

EL IDIOTA

Frente a la cabaña del idiota

pasan las vías del tren

a él le gusta que los animales

sólo tengan ojos para llegar

y le aterran las bocas

porque las bocas se comen a los ojos

cuando hablan

el idiota enciende la radio

y la deja sonar a todo volumen

mientras pasa el tren

él sólo sabe de la muerte

que un día ella podría esconderle esos sonidos

tan hondamente en el rugido de los trenes

en las bocas que se comen a los ojos

cuando hablan

***

De Canción del precipicio:

20

protejo una mano pequeña

en medio del mar

aprieto la mano pequeña

dentro de ella protejo

el latido del mar

42

lavo ropa en la leve tumba

y el color celeste

y el color final

los aleteos los ávidos pétalos

la iglesia atada a los percherones

sube la montaña

arriba cuelgo la preciosa ropa del dolor

***

De El comienzo:

2

te quiero hasta el cielo

porque en lo azul en lo rosado

en la nube blanca ya no estamos

vos y yo tan separadas

como acá tan dolidas

que cuesta tocar la risa tocar el corazón

y el cielo está para que yo te quiera

hasta la tierra

donde me falta reunir en uno solo

los dos ovillos los dos colores

tu hebra y la mía

harán la trama del tiempo que queda

49

apagón o música que desorienta

a los caballos cuando giran la cabeza

está sentada la tarde

en una margarita

(las más pequeñas cosas abrigan)

la tarde me ordena escribir

con la punta de la noche

desenterrar una raíz sin que se muera

escribir insiste los tumbos las urracas

lo que sangra por la voz

y cae de un silbido

que atraviesa el bosque llamando

escribir me ordena

no supe

el viento en los árboles amasa otro pan

tan cerca del fin