el reflejo en el agua en la corteza boreal
en el suspiro de un asombro
extenuante
veo espejos entre el pasto y las raíces
brillos difusos, púrpuras, adheridos
lentejuelas, caras, piernas y momentos
veo cuánto tuviste que mirar –por primera vez–
para arriba, a la altura de las hojas,
y colocaste tu mano pero te caíste y te rompiste en mil,
y la segunda vez
te rompiste peor
yo te vi mientras buscabas ocultar los moretones bajo el
/rodete
la mueca del quiebre en los labios
un deseo oscuro de decir “basta”, abandonar los pies
/en la tierra seca
y nunca más mirar
el amontonamiento dulce de frutas, allá arriba
ni siquiera entreabriste la boca cuando el grito te hacía
/temblar entera
vi cómo te arrepentías y tragabas
ese grito
ya estaba en el estómago revolviéndote
pero gracias a él se te movió la cabeza y después el cuello
y el pecho, también los hombros, y entonces ya eras una
mujer semi rota, crujiente, un poco como un árbol seco
y viejo pero todavía eras tan
nena
apoyaste suave en el tronco la planta del pie
una y la otra, primero lento, pero después necesitaste
los dientes, las uñas y las rodillas se llenaron de huecos
y de pedazos de madera mientras trepabas y no importó
porque cuando miré, arriba
ya estabas arrebatada
sobre las ramas
bailando
Belara Michán, cuerpoadentro.
Viajera, 2011.
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| Edgar Degas |
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