lunes, 30 de junio de 2014

Planta vegetariana - Nicolás Di Candia

Planta vegetariana


Son conocidos los casos de plantas carnívoras, pero nunca se había documentado una planta que se alimentara de los frutos de otra. La Oliviscus exputera crece debajo de los olivos y coloca sus trampas estratégicamente para recibir las aceitunas que, una vez maduras, caen sobre ellas.
Una estructura cóncava las recibe. Dentro de sus pétalos modificados se encuentra una colección de jugos gástricos que digieren la aceituna y absorben sus nutrientes. Cuando el fruto del olivo cae sobre la Oliviscus, una tapa se cierra para impedir que los insectos penetren en la cavidad y roben a la planta su sustento.
Luego de algunas horas de digestión, la planta extrae todo el valor energético. Sólo después abre la tapa. Un curioso sistema le permite almacenar a todas las aceitunas que puedan caer mientras la tapa está cerrada. Van a parar a un pequeño depósito a un costado, y cuando la tapa se abre activa una palanca que envía la siguiente aceituna al interior del recinto.
Pero antes de abrirse, para completar la digestión es necesario expulsar el carozo. La Oliviscus lo hace mediante unos agujeros que están a los costados de la cavidad. La planta lleva el carozo hacia los agujeros, de tamaño reducido, y presiona sobre ellos con tanta fuerza que después de unos segundos el carozo sale
disparado y aterriza decenas de metros más lejos.
Previamente, la planta inserta en el carozo una semilla propia.
De ese modo, cuando crece un nuevo olivo, debajo también crece una Oliviscus, y el ciclo se renueva.


Nicolás Di Candia, Léame.
Viajera, 2011.

Kyle Ford

domingo, 29 de junio de 2014

Nueva Librería Viajera: Guantes de Mimbre y Luz

Ahora también podés encontrar los libros de Viajera en 


Guantes de Mimbre y Luz



Serrano 916, Villa Crespo


Descubrir Explorar Bífida


Los libros de Viajera, novedades, discos, clásicos, nuevos, antiguos. 

viernes, 27 de junio de 2014

ella cuelga - Belara Michán

ella cuelga
y en verdad son muchos
sus hilos
relámpagos como ojos la sostienen
la irradian
se oscurecen a veces para volver
sujetarla toda, iluminar con más focos
su pose, su línea
su cuerpo a punto
*
entonces el púrpura se revela ante la luz y todo se explica
digamos, sus combinaciones más emblemáticas
sus distintos estratos
cuelgan todos
en ella



Belara Michán, cuerpoadentro.
Viajera, 2011.


Edgar Degas



lunes, 23 de junio de 2014

Martes 24/6 Presentación: Mis peores poemas de amor y Encontradas y Perdidas




Mis peores poemas de amor / My Worst Love Poems
de Karina Macció
Traducción: Annie McDermott

Lecturas performáticas: Virginia JanzaAlejandro Chaluat y Luján Chaluat,Martin Po
Proyección: Gabriela Oyola

Encontradas y Perdidas
Palabras de Cecilia Maugeri / Lectura y palabras de Ricardo Czikk

Presentación a cargo de Nicolás Di Candia y Eugenia Coiro.
Músicos invitados: Lola Ullmann-Diego Medina

Martes 24 de Junio, 19h. Casa de la Lectura. Lavalleja 924, Villa Crespo.

Encontradas y Perdidas, de Andrea Larrieu. Libro de relatos sobre mujeres al límite en el contexto de la Argentina actual. Por colección Descubrir de Viajera// El encuentro y la pérdida terminan siendo dos caras de la misma moneda, que inevitablemente ponen a la mujer frente a otro par indisoluble: la vida y la muerte. Las historias que narra Andrea Larrieu nos trasportan a un momento en que todo puede cambiar: tal es su intensidad. Cecilia Maugeri

Mis Peores Poemas de Amor / My Worst Love Poems, de Karina Macció con traducción al inglés de Annie McDermott. Libro de poemas bilingüe que vuelve a los poemas de amor desde una visión refrescante y descontracturada. Incluye la Oda a Keanu Reves. Integra la colección Bífida de Viajera.// La poesía de Karina desconfía del lenguaje y al mismo tiempo cree en él desesperadamente. El lenguaje en el que creemos que podemos confiar es precisamente aquél en el que no deberíamos hacerlo. Pero es también a partir de este lenguaje que podremos alcanzar una genuina forma de comunicación (…).Y esto es lo que el poema de Karina apunta a hacer: su lenguaje es íntimo y físico, al igual que el sonido, el ritmo, la música. Annie McDermott

Virginia Janza: Minuto Magdalena




viernes, 20 de junio de 2014

Deriva de un ex - Mana

Deriva de un ex

buenos aires espera el aguinaldo para alimentar pretensiones
ganando tiempo editaste una nueva tapa
foto a color y comentarios facilistas.
sigo acá
piel de gallina en los pies, raspando un piso blando
viendo los andamios chirriar
busco en los escaparates
cerca de los best sellers que se venden
para sostener mesas chungas.
el boeing despegó
y en la ejecutiva no te guardaron asiento.


Mana, herpes.
Viajera, 2010.



Room, Stephen Shore

jueves, 19 de junio de 2014

Andrea Larrieu: Qué mundo te espera detrás de la puerta (fragmento)


Las doce horas en las que estuvo sentada, fueron eternas. Sólo un descanso corto para comer un trozo de pan, tomar un vaso de agua y hacer pis, mucho pis para aguantar hasta el final de la jornada. Pero a ella le parecía una hazaña que valía la pena. En el descanso, cada chica buscó su rinconcito para sentarse y comer las sobras de la noche, o algo que les engañase el estómago. Rosa estaba ansiosa por saber, por conversar, por tener una amiga. No la miraron, no le hablaron, hasta llegó a pensar que eran mudas. Alguna le sonreía pero enseguida agachaba la cabeza temerosa de ser castigada por la madrasta malvada, esperanzada de que viniese el príncipe a salvarla. Rosa se decepcionó un poco, esto de ser princesa la estaba aburriendo. En sus fantasías, nunca había esperado a un príncipe salvador. Fue al encuentro de su tía. Ella le indicó que se sentara a su lado, y, con la garganta muda, le dio una palmadita en la cabeza. Rosa calló también. Se tragó las palabras junto con el pan y un trozo de queso. Pensó que así debía ser. Ya iba a aprender.


Andrea Larrieu, Encontradas y Perdidas.
Viajera, 2014.


martes, 17 de junio de 2014

Agendaste el 24? Presentación Viajera Violeta!

Martes 24 de Junio, 19h. Casa de la Lectura. Lavalleja 924, Villa Crespo.
Mis Peores Poemas de Amor / My Worst Love Poems, de Karina Macció
Traducción: Annie McDermott
Lecturas performáticas: Virginia Janza, Alejandro Chaluat, Martín Po
Proyección: Gabriela Oyola
Encontradas y Perdidas, de Andrea Larrieu.
Palabras de Cecilia Maugeri / Lectura y palabras de Ricardo Czikk

Presentación a cargo de Nicolás Di Candia y Eugenia Coiro.
Músicos invitados: Lola Ullmann-Diego Medina

Encontradas y Perdidas, de Andrea Larrieu. Libro de relatos sobre mujeres al límite en el contexto de la Argentina actual. Por colección Descubrir de Viajera// El encuentro y la pérdida terminan siendo dos caras de la misma moneda, que inevitablemente ponen a la mujer frente a otro par indisoluble: la vida y la muerte. Las historias que narra Andrea Larrieu nos trasportan a un momento en que todo puede cambiar: tal es su intensidad. Cecilia Maugeri

Mis Peores Poemas de Amor / My Worst Love Poems, de Karina Macció con traducción al inglés de Annie McDermott. Libro de poemas bilingüe que vuelve a los poemas de amor desde una visión refrescante y descontracturada. Incluye la Oda a Keanu Reves. Integra la colección Bífida de Viajera.// La poesía de Karina desconfía del lenguaje y al mismo tiempo cree en él desesperadamente. El lenguaje en el que creemos que podemos confiar es precisamente aquél en el que no deberíamos hacerlo. Pero es también a partir de este lenguaje que podremos alcanzar una genuina forma de comunicación (…).Y esto es lo que el poema de Karina apunta a hacer: su lenguaje es íntimo y físico, al igual que el sonido, el ritmo, la música. Annie McDermott


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Lorena García: Minuto Magdalena



Lorena García en Matienzo.

sábado, 14 de junio de 2014

Buenas tardes, de Fernando Ortiz


Un fingidor os saluda.
un caracol con chistera.
Estoy borracho.
El sol de invierno calienta los huecos
de las escaleras.
Estoy muerto.
Una palmera se cimbrea.
No se puede ser desdichado bajo la sombra de las palmeras.
Soy dichoso.
Los relojes atrasan, la vida no.
Dadme un reloj para calmar mis penas.
El caracol con chistera
se ha convertido en el caracol de la escalera.
Yunque, lenticular, estribo.
En el caracol del laberinto.
No os oigo.
Me hurgaré en la nariz con un palito
para estornudar sobre la sopa
-una sopa de caracol-.
¿No veis el rastro viscoso del caracol en estos versos?

Fernando Ortiz, Pasos que se alejan.
Viajera, 2014.


Autorretrato, Francis Bacon,

viernes, 13 de junio de 2014

HOY Karina Macció en la noche Transpolar




Leerán: 
Gabriela Cabezón Cámara
Karina Macció
Natalia Rozenblum
Hernán Lucas




Tocará sus canciones Lu Martínez 
Imágenes de Gabriela Oyola.
13/6 20h - Alamut, Borges 1985 




martes, 10 de junio de 2014

Andrea Larrieu: "Un témpano de hielo" (fragmento)


No imaginó quién sería, ni se tomó el trabajo de cuestionarse. Desde hacía unos días, ninguna situación, ya fuera normal o imprevista, la inquietaba. Nada le provocaba curiosidad, su corazón mantenía un ritmo pausado, la piel no se erizaba, los músculos jamás se contraían. La única señal visible que tuvo ante aquel ruido, fue un leve pestañeo, mientras le daba una pitada intensa al cigarrillo como si quisiese consumirlo en un solo acto. Los ojos se mantuvieron fríos y vidriosos, como pedazo del iceberg que se erguía ermitaño en el centro de la revista, un témpano de hielo que supo alguna vez formar parte de un glaciar, y que ahora, con lentitud y casi de forma imperceptible, se iba derritiendo en su soledad.
Pero el timbre no paraba de gritar, ya era una molestia. ¿Quién sería el loco que se tomaba el trabajo de acalambrarse la mano ante su puerta? No esperaba cartas, ni visitas, ni tenía vecinos sociables, los vendedores no cultivaban el don de la paciencia y se iban rápido. Apoyó la revista sobre la mesa ratona. Permaneció un rato más en el sillón, observando la nada que se le presentaba con el primer objeto de su mirada: el techo descascarado, la esquina de la pared con una prominente telaraña, la mesa rectangular, vieja y solitaria, el mueble con teclas blancas que alguna vez supo dar música. Simples objetos para que se posaran los ojos, y la mente pudiese navegar en un espacio oscuro y ausente de vida.

Andrea Larrieu, Encontradas y Perdidas.
Viajera, 2014. 


lunes, 9 de junio de 2014

Me lleno de tu cuerpo - María Victoria Verzura


Me lleno el cuerpo
de tu desgracia
verte ahí
enfrente
insignificante
tan poca cosa
que tu pena se diluye
entre los aquí presentes
escupiste hacia arriba
maltrataste
te vanagloriaste
y hoy tu caída
extrema
sentada atrás
te miro
apaciguada
y nada me provoca
el verte
tan diminuto.


María Victoria Verzura, Sentir Óseo.
Viajera, 2010.


Jules Pascin

sábado, 7 de junio de 2014

La Playa (Acto I) Loreley El Jaber

La playa (Acto I)


En el fondo, el mar
digamos azul, digamos fulgurante

A un costado, una mujer morena
casi desnuda
le regala al sol su piel y relame la sequedad de sus labios

Lejos, casi en diagonal, su hija trae agua
para un pozo de arena que no se deja llenar

La mujer, digamos la madre,
olvidada de su rol, deja la bikini en la lona
y decide ponerse boca arriba

Una vez que su pecho empieza a ser carcomido por el calor
aparece un hombre nadando mar adentro

Entre gota y gota de sudor, resbala su cabeza a un costado
entonces lo ve
sonríe
y
juguetona como es
quita toda tela de su cuerpo

Desnuda, morena, soleada
la mujer vuelve a mirar hacia el mar
pero esta vez no ve nada

En esa dirección sólo está la niña
que ha empezado a imitarla
Sobre la arena, su cuerpo virgen se revuelca
de pronto la saluda
y ríe

Pero ella no ve el brazo agitándose
ni el balde cansado cerca del pozo
ni la malla enteriza convertida en almohada

Sus ojos sólo alcanzan el mar que se ha vaciado de brazos
y reniegan de ese implacable azul uniforme
que interrumpe su proyectado goce

Entonces la mujer ve
ve a la niña
ve las mallas que ambas empiezan a ponerse
ve el sol que ha dejado marcas rosas en su piel oscura
ve el mar tal como es, sin manchas, y saluda a la hija y saca el libro de su cartera y
ordena la imagen


Loreley El Jaber, La Playa.
Viajera, 2010.


Bill Brandt

jueves, 5 de junio de 2014

desvarío - Mauricio Dreiling

Gugl, ergo sum


y después qué

quién sabe

o no y busco

(…)

y entonces qué

suerte nada más

tal vez certezas

(…)

pero yo me alimento de dudas

o no




desvarío /



Mauricio Dreiling, Vidrio.
Viajera, 2013.

Zoltan Bojus

Usted es de los buenos - Nicolás Di Candia



Usted es de los buenos

Enhorabuena. Como se desprende del hecho de que está leyendo, usted lee. Es momento de felicitarlo. Toda persona respetable debe leer, y usted lo hace.
Tal vez usted no sepa que existe mucha gente que nunca lee en su vida. Gente que desperdicia su alfabetización cuando la actividad más parecida a leer que practica es mirar carteles publicitarios. Por suerte usted no es de ésos. Usted lee, por lo tanto, si no es una persona ilustrada y culta, va camino a serlo.
Albricias.
Siéntase bien. Usted es superior porque lee libros. No como otros que se creen muy superiores y no leen más que revistas o diarios. Eso no es leer. Eso es consumir. En cambio, los libros no son objetos de consumo, son santuarios de la cultura y el saber. Excepto los best sellers, claro, que son revistas disfrazadas. Pero usted nunca los leería.
No. Lo que lee usted es Literatura. Por ahí no siempre de la buena, porque no sólo usted no es perfecto (aunque el hecho de que lee muestra que no es arrogante y quiere ser aún mejor), sino que no se sabe antes de leer algo si es bueno o no. Y además, leer algo malo cada tanto le permite discernir, darse cuenta de que no todo lo que brilla es oro.
Por eso la literatura designó a este texto para felicitarlo. Estas líneas están dedicadas a usted, y son lo menos que merece. Sería bueno hacerle un homenaje con toda la pompa, pero es muy difícil, porque la literatura no da mucho dinero como para andar haciendo esas cosas. Los que podrían hacerlo son los semanarios de poca monta, que tienen muchos más “lectores”, y de hecho a veces retribuyen a quienes consumen sus productos con premios de diversa índole.
Sin embargo, como es justamente el hecho de que usted no se rebaja a la cultura masiva lo que amerita nuestro homenaje, debemos contentarnos con hacerle saber que está en un círculo privilegiado. Son pocas las personas como usted, que valoran tanto la literatura que hasta la leen. Hay mucha gente que piensa
que debería leer, pero no lee nada. Son personas que pertenecen al grupo mayoritario porque ahí no corren riesgos ni sufren dificultades, y poseen la lucidez para darse cuenta de lo que hacen, pero no el coraje como para dejar de hacerlo.
Usted tal vez se codea con gente que tiene sus mismas prácticas culturales, y por eso no le parece nada extraordinario. Pero no es así. Lo suyo es meritorio. Sépalo. Ésta es una de las verdades que le acerca la literatura, gracias a que usted lee. Y así como usted sabe que leer lo convierte en una persona mejor, en
esta oportunidad nosotros, los escritores, tenemos el placer de confirmárselo directamente.
Felicitaciones.


Nicolás Di Candia, Léame.
Viajera, 2011.

miércoles, 4 de junio de 2014

Estaciones, Carlos Battilana


                                                            a Damián Fernández Pedemonte
Cada época tiene
la eficacia de un nombre.
Una posesión
un cierto vestigio en la luz
la memoria que sólo recorta
el significado
de unas pocas escenas.
Este argumento parece débil:
los hechos se destrozan con el tiempo
y nada los vuelve
posibles.
Sin embargo
hay
una especie de
música de la memoria
que resiste en su bruma.
El agua
se escucha
correr.
Los días se agrupan en alguna parte.


Carlos Battilana, Presente continuo.
Viajera, 2010.

Maggi Hambling

martes, 3 de junio de 2014

Aperitivo, de Fernando Ortiz


Entré en el bar porque estaba muy solo.
Hojas machacadas.
La muerta no abrió a tiempo las piernas
y eyaculé fuera.
Un marica me ridiculizó.
Es cosa de aguantar -alguno dijo-;
luego, el oficio de difunto es fácil.
Me sirvieron una copa de sombra.
¿Se la pongo sola o con hielo?
-preguntó el barman-.
Con hielo, si no le importa.
El hielo le da un punto de sabor peculiar a la sombra.


Fernando Ortiz, Pasos que se alejan.
Viajera, 2013.


Retrato de Henrietta Moraes, Francis Bacon.

lunes, 2 de junio de 2014

Mario Nosotti - Minuto Magdalena


Una hormiga que sube por el cable
la terraza argentina calcinada
y otras hormigas negras merodeando
su plan de operación.
Un toque transmisor y a seguir el camino
el que no está trazado en éstas vastedades
nubes despanzurradas por el filo
de los acantilados. No hay figuras humanas
no hay especies cercanas a la mía
ni huellas que atestigüen de ese
que un día caminó por este sol.
Ahora subo mi cuerpo hasta el último piso
la mochila de pocos pensamientos
el ascensor se abre
traga la luz y expulsa un respirar.
Los tumultos del mundo son apenas sonido
suelo lunar donde rolan olas secas
pocas hormigas siguen contra ruido y marea
recorren la planicie con sus rueditas negras.


Mario Nosotti, para Miinuto Magdalena, homenaje a Marcel Proust en el Club Cultura Matienzo.